Así nos miente la vida
con su dolor de virgen ultrajada,
harta de aparecer entre harapos y rabia,
tejiendo donde el silencio
un enjambre de pasos inciertos.
A cada día su llanto,
mientras el cristal se empaña
más y más con su engaño.
Cuanta más existencia
más ferviente el deseo de muerte,
más venganza deambula
vestida de locura amarga,
donde el sabor y la lengua
viven en desprecio mutuo.
Así nos miente la vida
criando ocasos de vana eficacia,
retorciendo la senda
para no avanzar más allá de su espalda,
exagerándonos la miseria,
por si fuera poca la pobreza de nuestras mentes.
Chelo Bueno
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