EL VERDADERO TIEMPO VIVIDO
Un buscador es alguien que busca, no necesariamente alguien que encuentra.
Tampoco es alguien que, necesariamente, sabe qué es lo que está buscando, es
simplemente alguien para quien su vida es una búsqueda.
Un día, el buscador sintió que debía ir hacia la ciudad de Kammir. Él había
aprendido a hacer caso riguroso a estas sensaciones que venían de un lugar
desconocido de sí mismo, así que dejó todo y partió.
Después de dos días de marcha por los polvorientos caminos divisó, a lo
lejos, Kammir.
Un poco antes de llegar al pueblo, una colina a la derecha del sendero le
llamó mucho la atención.
Estaba tapizada de un verde maravilloso y había un montón de árboles,
pájaros y flores encantadores; la rodeaba por completo una especie de valla
pequeña de madera lustrada.
Una portezuela de bronce lo invitaba a entrar.
De pronto, sintió que olvidaba el pueblo y sucumbió ante la tentación de
descansar por un momento en ese lugar.
El buscador traspasó el portal y empezó a caminar lentamente entre las
piedras blancas que estaban distribuidas al azar, entre los árboles. Dejó
que sus ojos se posaran como mariposas en cada detalle de este paraíso
multicolor. Sus ojos eran los de un buscador, y quizás por eso descubrió,
sobre una de las piedras, aquella inscripción: Abdul Tareg, vivió 8 años, 6
meses, 2 semanas y 3 días. Se sobrecogió un poco al darse cuenta de que esa
piedra no era simplemente una piedra, era una lápida. Sintió pena al pensar
que un niño de tan corta edad estaba enterrado en ese lugar.
Mirando a su alrededor, el hombre se dio cuenta de que la piedra de al lado
también tenía una inscripción. Se acercó a leerla, decía: Yamir Kalib, vivió
5 años, 8 meses, y 3 semanas. El buscador se sintió terriblemente
conmocionado.
Este hermoso lugar era un cementerio y cada piedra, una tumba. Una por una,
empezó a leer las lápidas. Todas tenían inscripciones similares: un nombre y
el tiempo de vida exacto. Pero lo que lo conectó con el espanto, fue
comprobar que el que más tiempo había vivido sobrepasaba apenas los 11
años... Embargado por un dolor terrible se sentó y se puso a llorar.
El cuidador del cementerio pasaba por ahí y se acercó. Lo miró llorar por un
rato en silencio y luego le preguntó si lloraba por algún familiar. "No,
ningún familiar..." -dijo el buscador- "¿Qué pasa con este pueblo? ¿Qué cosa
tan terrible hay en esta ciudad?.. ¿Por qué tantos niños muertos enterrados
en este lugar?... ¿cuál es la horrible maldición que pesa sobre esta gente,
que los ha obligado a construir un cementerio de chicos?"
El anciano se sonrió y dijo: "Puede Ud. serenarse. No hay tal maldición. Lo
que pasa es que aquí tenemos una vieja costumbre. Le contaré: Cuando un
joven cumple quince años sus padres le regalan una libreta, como ésta que
tengo aquí, colgando del cuello.
Y es tradición entre nosotros que a partir de allí, cada vez que uno
disfruta intensamente de algo, abre su libreta y anota en ella: A la
izquierda, qué fue lo disfrutado. A la derecha, cuánto tiempo duró el gozo.
Conoció a su novia, y se enamoró de ella. ¿Cuánto tiempo duró esa pasión
enorme y el placer de conocerla?... ¿una semana? ¿Dos? ¿Tres semanas y
media? Y después la emoción del primer beso, el placer maravilloso del
primer beso ¿cuánto duró? ¿El minuto y medio del beso? ¿Dos días? ¿Una
semana?...
¿Y el embarazo o el nacimiento del primer hijo? ¿Y el casamiento de los
amigos? ¿Y el viaje más deseado? ¿Y el encuentro con el hermano que vuelve
de un país lejano? ¿Cuánto tiempo duró el disfrutar de esas situaciones?...
¿Horas? ¿Días? Así...vamos anotando en la libreta cada momento que
disfrutamos cada momento.
Cuando alguien se muere, es nuestra costumbre, abrir su libreta y sumar el
tiempo de lo disfrutado, para escribirlo sobre su tumba, porque Ese es, para
nosotros, el único y verdadero tiempo vivido".
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