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El rincón de la poesía: Poesías sin fin ...
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Respuesta  Mensaje 1 de 3 en el tema 
De: 2158Fenice  (Mensaje original) Enviado: 28/05/2011 05:44

Los años sesenta

Madrid era la noche. Rechinaban
las ruedas de los días sobre el tedio
de opacas oficinas, en banales
chácharas de deporte y comadreo.
Qué lentas las mañanas
de aquel primer invierno
de alborear tardío,
calles y plazas trémulo hormiguero
de mil vidas apáticas cruzándose
con prisa y en silencio,
sudor y bocanadas de aire cálido
en los andenes húmedos del metro,
de autobuses, más bien contenedores
de carne humana en almacén espeso.
Y las cafeterías rebosantes,
en triple línea ante la barra. El tiempo
parecía rodar sobre las voces
en tráfago a la vez rápido y lento,
en el café humeante,
y el rítmico y confuso tintineo
sobre tazas, o vasos, o platillos
de menudos, metálicos cubiertos.
Madrid de siete a diez de la mañana.
A las once o las doce el chiquiteo,
las tapas y el vermut,
y más coloquio insustancial. Y luego,
hacia las tres, vencida la jornada,
la ceremonia andante del tasqueo.

Pero en verdad Madrid se despereza
sólo al anochecer, cuando los cuerpos
adquieren carga eléctrica, y las mentes
traman ardides; horas de descenso
a las más hondas simas de la vida
para explorar sus íntimos secretos.
Las luces del Madrid nocturno embozan
mucho de gozo y algo de misterio,
bastante de intercambio,
y un tanto de subasta y de comercio,
no necesariamente
de tipo financiero.
Si la mujer es más mujer de noche,
el hombre es más corsario, y en sus sueños
galeones de plata surcan mares
hacia Eldorado, ya de amor o sexo.
Madrid era la música incesante,
el baile a media luz, el galanteo,
y el contacto sensual, hábil recurso,
o agitación sin ulterior intento.
Eran las dos y tres de la mañana,
las terrazas abiertas, hervidero
de gentes sosegadas, suspendidas
en el inmóvil péndulo del tiempo.
Era profuso río de parejas
en informal paseo,
joviales grupos jóvenes,
estudiantes bohemios,
haciendo de la noche pleno día,
a la zozobra y al peligro ajenos.
No se miraba atrás en sobresalto,
mas con curiosidad; no había miedo.
Eran años de paz, sin vigilancia,
la existencia juguete en movimiento.
La vida, si no fácil, era alegre,
y el mundo, si dificil, era bello.

En mis actuales noches de verano,
a miles de kilómetros, recuerdo
algunos nombres que llamé dormido,
algunos labios que besé despierto,
lugares de algazara,rinconcitos discretos,
el amor que se tuvo y no se dijo,
el amor que se dijo, mas sin eco;
rostros ya, ciertamente, envejecidos,
en mi memoria juveniles, frescos.
Destinos ignorados,
más previsibles en sus mil senderos.

Interfiere mi gata en el teclado,
me distraigo un momento,
y observo mi nostalgia reflejada
en los profundos ojos de mi perro.

 

 

 

Francisco Álvarez Hidalgo

 
 
 
Breverías
 
Escalada la cima del recuerdo,
no alcanzará a mis pies la indiferencia;
presente en mí en las brumas de la ausencia,
en qué agridulce soledad me pierdo.
  
***

Corre el reloj; desprende el calendario,
otoño de papel, las hojas muertas;
cierran los años, al pasar, sus puertas…
Y hacemos inventario.

Y no es el tiempo quien se va marchando,
sino nosotros mismos, que partimos,
mientras el tiempo queda, o nos dormimos,
y el sueño se nos va desintegrando.

***

El destino es la excusa del idiota,
no le redime al hombre, le esclaviza;
la razón se hace libre si analiza,
la ignorancia a sí misma se derrota.

***

El futuro no es algo que forjamos,
es algo que sufrimos;
porque ni enteramente decidimos,
ni aquello que elegimos alcanzamos.

***

Murió el filósofo. Al llegar al cielo
dijo haber sido escéptico, y dudado
de cuanto había visto y escuchado,
del lirio en tierra, de la alondra en vuelo,

de la luz, las palabras, los olivos…
Y dijo Dios: Entrad, entrad, hermano,
yo he dudado también del ser humano,
y confieso que tengo mis motivos.

                

 

Otoñal

Llega la lluvia en pasos diminutos,
procediendo a su danza en el tejado;
no se oye otro rumor, todo callado
en la tarde otoñal. No hay absolutos

en los feudos del tiempo; los minutos
adquieren rango de horas. En el prado
rumia la paz bucólica el ganado,
y redondea el manzanal sus frutos.

Somnolienta dormita la colina
embozada en el tul de la neblina,
y es palpable el silencio en torno mío.

Crepita el fuego en el hogar. Te pienso
como la línea de humo, que en su ascenso
abandona el calor y huye hacia el frío.

  
Eterno soñar

Ayer fueron los sueños, la esperanza,
y antesdeayer también, y año tras año,
en ascenso hacia un último peldaño
que tan cerca parece y no se alcanza.

Tal vez quien sueña, sube, y se afianza
más y más en su empeño, intento extraño,
pues la desolación del desengaño
permanece en la sombra, en asechanza.

Y no obstante, aunque no los alcancemos,
batimos alas, impulsamos remos,
escalamos montañas, embestimos,

siempre con su ilusión en perspectiva
y el objetivo de atraparla viva,
o así, en ingenuidad, nos lo decimos.


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Respuesta  Mensaje 2 de 3 en el tema 
De: 2158Fenice Enviado: 14/06/2011 13:39
 
 
 

Totò  ( Pseudonimo di Antonio de Curtis )

Attore e comico italiano "napoletano" (Poeta )

Napoli 1898 - Roma 1967

 

Totò nasce il 15 febbraio 1898 nel rione Sanità come Antonio Clemente,sua madre nel 1921 sposa Giuseppe de Curtis dalla cui relazione era nato Antonio,nel 1928 il de Curtis riconosce Antonio come suo figlio,nel 1933 il marchese Antonio de Curtis viene adottato dal marchese Francesco Gagliardi Foccas,e nel 1946 il tribunale di Napoli gli riconosce il diritto a fregiarsi dei nomi e dei titoli di:

[stemma dei Griffo Focas Dicas...]Antonio Griffo Focas Flavio Dicas Commeno Porfirogenito Gagliardi De Curtis di Bisanzio,altezza imperiale,conte palatino,cavaliere del sacro Romano Impero,esarca di Ravenna,duca di Macedonia e di Illiria,principe di Costantinopoli,di Cicilia,di Tessaglia,di Ponte di Moldavia,di Dardania,del Peloponneso,conte di Cipro e di Epiro,conte e duca di Drivasto e Durazzo.


 'A Livella    1

(Originale in dialetto napoletano, 1953/64)

Ogn'anno, il due Novembre, c'è l'usanza
per i defunti andare al Cimitero.
Ognuno ll'adda fà chesta crianza;
ognuno adda tené chistu penziero.

Ogn'anno, puntualmente, in questo giorno,
di questa triste e mesta ricorrenza,
anch'io ci vado, e con dei fiori adorno
il loculo marmoreo 'e zi' Vicenza.

St'anno m'é capitato 'navventura...
dopo di aver compiuto il triste omaggio
(Madonna!) si ce penzo, che paura!
ma po' facette un'anema e curaggio.

'O fatto è chisto, statemi a sentire:
s'avvicinava ll'ora d'à chiusura:
io, tomo tomo, stavo per uscire
buttando un occhio a qualche sepoltura.

"Qui dorme in pace il nobile marchese
signore di Rovigo e di Belluno
ardimentoso eroe di mille imprese
morto l'11 maggio del '31".

'O stemma cu 'a curona 'ncoppa a tutto...
...sotto 'na croce fatta 'e lampadine;
tre mazze 'e rose cu 'na lista 'e lutto:
cannele, cannelotte e sei lumine.

Proprio azzeccata 'a tomba 'e 'stu signore
nce stava 'n 'ata tomba piccerella,
abbandunata, senza manco un fiore;
pe' segno, sulamente 'na crucella.

E ncoppa 'a croce appena se liggeva:
"Esposito Gennaro - netturbino":
guardannola, che ppena me faceva
stu muorto senza manco nu lumino!

Questa è la vita! 'ncapo a me penzavo...
chi ha avuto tanto e chi nun ave niente!
Stu povero maronna s'aspettava
ca pur all'atu munno era pezzente?

Mentre fantasticavo 'stu penziero,
s'era ggià fatta quase mezanotte,
e i 'rimanette 'nchiuso priggiuniero,
muorto 'e paura ... nnanze 'e cannelotte.

Tutto a 'nu tratto, che veco 'a luntano?
Ddoje ombre avvicenarse 'a parte mia...
Penzaje: stu fatto a me mme pare strano...
Stongo scetato... dormo, o è fantasia?

Ate che fantasia; era 'o Marchese:
c'o' tubbo, 'a caramella e c'o' pastrano;
chill'ato apriesso a isso un brutto arnese;
tutto fetente e cu 'na scopa mmano.

E chillo certamente è don Gennaro...
'omuorto puveriello ...'o scupatore.
'Int 'a stu fatto i' nun ce veco chiaro:
so' muorte e se ritirano a chest'ora?

Putevano sta' 'a me quase 'nu palmo,
quanno 'o Marchese se fermaje 'e botto,
s'avota e tomo tomo ... calmo calmo,
dicette a don Gennaro: "Giovanotto!

Da Voi vorrei saper, vile carogna,
con quale ardire e come avete osato
di farvi seppellir, per mia vergogna,
accanto a me che sono blasonato!

La casta è casta e va, sì, rispettata,
ma Voi perdeste il senso e la misura;
la Vostra salma andava, sì, inumata;
ma seppellita nella spazzatura!

Ancora oltre sopportar non posso
la Vostra vicinanza puzzolente,
fa d'uopo, quindi, che cerchiate un fosso
tra i vostri pari, tra la vostra gente".

"Signor Marchese, nun è colpa mia,
i'nun v'avesse fatto chistu tuorto;
mia moglie è stata a ffa' sta fesseria,
i' che putevo fa' si ero muorto?

Si fosse vivo ve farrei cuntento,
pigliasse 'a casciulella cu 'e qquatt'osse
e proprio mo, obbj'... 'nd'a stu mumento
mme ne trasesse dinto a n'ata fossa".

"E cosa aspetti, oh turpe malcreato,
che l'ira mia raggiunga l'eccedenza?
Se io non fossi stato un titolato
avrei già dato piglio alla violenza!"

"Famme vedé... piglia 'sta violenza ...
'A verità, Marché, mme so' scucciato
'e te senti; e si perdo 'a pacienza,
mme scordo ca so' muorto e so mazzate! ...

Ma chi te cride d'essere ... nu ddio?
Ccà dinto, 'o vvuo capi, ca simmo eguale?...
... Muorto si' tu e muorto so' pur'io;
ognuno comme a 'na'ato è tale e qquale".

"Lurido porco!... Come ti permetti
paragonarti a me ch'ebbi natali
illustri, nobilissimi e perfetti,
da fare invidia a Principi Reali?".

"Tu qua' Natale ... Pasca e Ppifania!!!
T''o vvuo' mettere 'ncapo ... 'int'a cervella
che staje malato ancora è fantasia?...
'A morte 'o ssaje ched''e?... è una livella.

'Nu rre, 'nu maggistrato, 'nu grand'ommo,
trasenno stu canciello ha fatt'o punto
c'ha perzo tutto, 'a vita e pure 'o nomme:
tu nu t'hè fatto ancora chistu cunto?

Perciò,  stamme a ssenti... nun fa' 'o restivo,
suppuorteme vicino - che te 'mporta?
Sti ppagliacciate 'e ffanno sulo 'e vive:
nuje simmo serie ... appartenimmo morte!". 

1 La livella è uno strumento usato generalmente da chi lavora nel campo dell'edilizia per "livellare" una superficie, cioè stabilirne l'orizzontalità. Totò, nella sua poesia 'A livella, la usa come metafora della morte, livellatrice di ogni tipo di disuguaglianza esistente tra i vivi.

 

 

 

 

 

 

 

(El Nivel) Traducción al español

Cada año, en noviembre, es usanza
ir por los difuntos al Cementerio.
Cada uno ha de tener esta crianza,
esta intención que es del mundo entero.

En esta fecha triste y deprimente,
cada año puntualmente en estos días,
yo también voy y adorno floralmente
los nichos marmóreos de mis tías.

Este año me ha pasado un raro evento...
después que el triste obsequio había cumplido
¡Oh Virgen!, si lo pienso y ¡Qué espanto!
pero el valor al alma estaba unido.

El hecho, para quien me está escuchando:
la verja parecía casi cerrada
y yo, sin prisa, estaba ya saliendo
echando hacia las tumbas una ojeada.

"AQUÍ DESCANSA EN PAZ EL NOBLE DUQUE
SEÑOR DE ROVIGO Y DE BELLUNO
DE INTRÉPIDO VALOR CON SU GRAN BUQUE
MUERTO EL 11 DE MAYO '31."

Con la corona el blasón tenía ...
...debajo una cruz con las bombillas;
ramos de rosas, todo lo lucía :
velas, velitas y seis candilejillas.

Justo pegada a la tumba del señor
estaba otra tumba pequeñita,
abandonada, sin una sola flor;
como signo, sólo una crucecita.

Encima de ésta apenas se leía:
"ESPOSITO GENNARO, BARRENDERO."
Mirándola, qué pena producía
¡Este muerto sin luto verdadero!

¡Esta es la vida! para mí pensaba ...
¡Quién tiene mucho y quién no tiene nada!
¿Este hombre tal vez se esperaba
que hasta allá tan pobre se quedara?

Mientras todo esto imaginaba,
ya se había hecho casi medianoche,
y ahí encerrado, preso me encontraba,
muerto de miedo ... solo en esa noche.

De repente, ¿Qué veo allá lejano?
Dos sombras hacia mí, me parecía ...
Pensaba: este hecho me parece raro ...
¿Estoy despierto ... duermo, o es fantasía?

Es que era el Duque, y no una fantasía:
con el sombrero y toda su nobleza;
detrás de él, el otro, oh madre mía:
to' sucio con su escoba de pobreza.

Y ése ciertamente es don Gennaro ...
el muerto pobrecito ... el barrendero.
Todo esto yo no lo veo muy claro:
¿Están muertos y vuelven de paseo?

Podrían distar de mí no más de un palmo,
cuando el Duque se para y de repente,
se gira y muy tranquilo, calmo calmo,
le dice a don Gennaro: "¡Delincuente!

De Usted querría saber, vil y canalla,
¿Con qué valentía y como ha osado
hacerse sepultar, y me avergüenza,
al lado mío que soy un blasonado?

La casta es casta y hay que respetarla,
mas perdió el sentido y la mesura;
Su cadáver había, sí, que inhumarlo;
pero enterrado ahí, ¡En la basura!

Todavía no puedo aguantar más
esta vecindad tan apestante.
Y le agradezco si buscara
un hoyo entre los suyos, entre su gente."

"Vea, señor Duque, no es culpa mía,
yo no quería faltarle a su respeto;
hizo mi mujer esta tontería,
¿Que podía hacer yo si estaba muerto?

Si estuviese vivo yo, le haría contento:
la caja con los huesos cogería,
y justo ahora, en este momento,
en cualquier otro hoyo me pondría."

"Pues sí ¿Qué esperas?, torpe malcriado,
¿Que la ira mía desborde la paciencia?
Si no estuviese aquí de titulado
¡Hubiese recurrido a la violencia!"

"Vamos a ver...coge tu violencia ...
La verdad, Duque, es que me estás hartando
y si pierdo ahora mi paciencia
olvido que estoy muerto ¡Y voy pegando! ...

Tal vez ¿Ser un dios tú te has creido?
Aquí todos, lo ves, somos igual ...
Muertos los dos somos, ¿Has entendido?
Uno como el otro, tal para cual."

"¡Cochino cerdo! ... ¿Cómo te atreves a
compararte conmigo y mis parientes
ilustres, noblísimos y perfectos,
que dan envidia a Príncipes Reales?"

"¡Ni qué Pascua, Navidad y Epifanía!
¿Quieres meterte claro en la cabeza
que estás enfermo de tu fantasía? ...
La muerte ¿Sabes qué es? una nivela.

Un rey, un magistrado, un gran hombre,
al pasar esta verja se recuerda
que lo ha perdido todo, vida y nombre
tú sin embargo no te has dado cuenta.

Por eso, escúchame, no seas esquivo,
aguántame cercano ... ¿Qué te importa?
Esta payasada puede hacerla un vivo:
nosotros, seamos serios ... ¡Somos de la muerte!"

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

La Livella

(Traduzione in italiano, 1953/64)

Ogni anno, il due Novembre, c'è l'usanza per i defunti andare al Cimitero.Ognuno deve fare questa gentilezza;ognuno deve avere questo pensiero.

Ogni anno, puntualmente, in questo giorno,di questa triste e mesta ricorrenza,anch'io ci vado, e con dei fiori adorno il loculo marmoreo di zia Vincenza.

Quest'anno m'è capitata un'avventura ... dopo aver compiuto il triste omaggio (Madonna!) se ci penso, che paura! Ma poi mi diedi anima e coraggio.

Il fatto è questo, statemi a sentire:si avvicinava l'ora di chiusura:io, piano piano, stavo per uscire buttando un occhio a qualche sepoltura.

"Qui dorme in pace il nobile Marchese signore di Rovigo e di Belluno ardimentoso eroe di mille imprese morto l'11 maggio del '31".

Lo stemma con la corona sopra a tutto ... ... sotto una croce fatta di lampadine;tre mazzi di rose con una lista di lutto:candele, candelotte e sei lumini.

Proprio accanto alla tomba di questo signore c’era un'altra tomba piccolina,abbandonata, senza nemmeno un fiore;per segno, solamente una piccola croce.

E sopra la croce appena si leggeva:"Esposito Gennaro -netturbino":guardandola, che pena mi faceva questo morto senza neanche un lumino!

Questa è la vita! tra me  e  me pensavo ... chi ha avuto tanto e chi non ha niente! Questo pover'uomo s'aspettava che anche all’altro mondo era pezzente?

Mentre rimuginavo questo pensiero,s'era già fatta quasi mezzanotte,e rimasi chiuso prigioniero,morto di paura ... davanti alle candele.

Tutto a un tratto, che vedo da lontano?Due ombre avvicinarsi dalla mia parte ... Pensai: questo fatto a me mi pare strano ... Sono sveglio ... dormo, o è fantasia?

Altro che fantasia! Era il Marchese:
con la tuba, la caramella e il pastrano;quell’altro dietro a lui un brutto arnese;tutto fetente e con una scopa in mano.

E quello certamente è don Gennaro ... il morto poverello ... il netturbino.In questo fatto non ci vedo chiaro:sono morti e si ritirano a quest’ora?

Potevano starmi quasi a un palmo,
quando il Marchese si fermò di botto,si gira e piano piano... calmo calmo,disse a don Gennaro: "Giovanotto!

Da Voi vorrei saper, vile carogna,
con quale ardire e come avete osato di farvi seppellir, per mia vergogna,accanto a me che sono blasonato!

La casta è casta e va, sì, rispettata,
ma Voi perdeste il senso e la misura;la Vostra salma andava, sì, inumata;ma seppellita nella spazzatura!

Ancora oltre sopportar non posso
la Vostra vicinanza puzzolente,
fa d'uopo, quindi, che cerchiate un fosso tra i vostri pari,tra la vostra gente".

"Signor Marchese, non è colpa mia,
io non vi avrei fatto questo torto;
mia moglie è stata a fare questa fesseria,io che potevo fare se ero morto?

Se fossi vivo vi farei contento,
prenderei la cassa con dentro le quattr'ossa e proprio adesso, in questo stesso istante entrerei dentro a un'altra fossa".

"E cosa aspetti, oh turpe malcreato,
che l'ira mia raggiunga l'eccedenza?Se io non fossi stato un titolato avrei già dato piglio alla violenza!"

"Fammi vedere! prendi 'sta violenza ... La verità, Marchese, mi sono stufato di ascoltarti; e se perdo la pazienza,mi dimentico che son morto e son mazzate!

Ma chi ti credi d'essere...un dio?
Qua dentro, vuoi capirlo che siamo uguali?... ... Morto sei tu , e morto son pure io;ognuno come a un altro è tale e quale".

"Lurido porco!... Come ti permetti
paragonarti a me ch'ebbi natali
illustri, nobilissimi e perfetti,
da fare invidia a Principi Reali?".

"Ma quale Natale, Pasqua e Epifania!!!Te lo vuoi ficcare in testa... nel cervello che sei ancora malato di fantasia?...La morte sai cos’è?... è una livella.

Un re, un magistrato, un grand’uomo,passando questo cancello, ha fatto il punto
che ha perso tutto, la vita e pure il nome:non ti sei fatto ancora questo conto?

Perciò, stammi a sentire ... non fare il restio,sopportami vicino - he t'importa?Queste pagliacciate le fanno solo i vivi : noi siamo seri … apparteniamo alla morte!"


Respuesta  Mensaje 3 de 3 en el tema 
De: karmyna Enviado: 16/06/2011 02:18
 

 

 

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