Francisco Álvarez Hidalgo

Francisco Álvarez Hidalgo nació en Cantabria, España ( 17 de abril 1935 / 24 de Enero 2014 Los Ángeles California). Estudió Filosofía en Salamanca en la década de los 50 y su auténtica vocación en aquellos tiempos, y aún después, fue la Historia.

Tras un breve periodo de profesorado.Sus poemas eran más deber de clase que auténtica vocación. Dio un giro a su vida ingresando en el mundo financiero, ejerciendo sus actividades profesionales en Madrid (España), Montreal (Canadá) y a partir de 1980 Los Ángeles (USA), donde hasta la actualidad residió. Su actividad literaria, aparte de sus poemas de juventud, se ha desarrollado exclusivamente en los últimos cuatro años, en que ha escrito profusamente. De esta época datan sus obras "Versos de hoy", "Intima desnudez", "Encuentros", "Es de noche sin ti", "Por las comarcas del sentir", "Conexiones", etc.Hacia el final del Bachillerato se despertó su primera inclinación a la poesía, aunque en aquellos años más que poesía pudiera hablarse de versificación.

De sus años en Madrid datan sus primeros poemas. Y en Montreal también escribió, aunque de una manera esporádica.

Desde 1971 a 1997 se abrió un paréntesis de silencio literario en su vida, que no se interrumpió hasta su encuentro con internet en 1997.

Desde entonces ha escrito con intensidad, casi con furia. Un total que excede los 1400 sonetos, 1400 breverías, y otros 700 poemas diversos, que ha ido publicando en una serie de páginas webs que recoge exclusivamente su producción.

El número de visitantes que han pasado por sus páginas webs supera los cuatro millones.Se ha comprometido consigo mismo a publicar una nueva página web cada semana, con los poemas recientes, plan al que se ha atenido durante los últimos siete años.

En el año 2000 fue invitado a participar en el Concurso Internacional "Bellido Dolfos", y obtuvo el primer premio con su poema "La Asamblea de los muertos".Su obra encaja en el subtítulo general de "Diario sentimental", un peregrinaje íntimo por el mundo de las relaciones personales.
Su forma se adhiere casi de una forma radical a los cánones clásicos de ritmo y rima. Son poemas para ser leídos en voz alta. Su estilo es espontáneo, diáfano, directo.
Su producción se halla diseminada a lo largo de unas 400 'webpages' en internet, en varias series interconectadas por medio de enlaces.

SU OBRA:

Dispone de una depurada técnica y magistral estilo, que le permite elaborar sus prolíficas y bellas poesías, como aquel artesano experto de su oficio que al parecer realiza su trabajo sin ningún esfuerzo.
Este poeta ha ido elaborando en el espacio de pocos años una valiosa producción poética fruto de su gran calidad, laboriosidad y tenacidad.
Se ha propuesto alfombrar la Internet de un enorme mosaico de sus bellas composiciones, que reparte mensualmente con generosidad a una larga lista de admiradores (principalmente admiradoras) que reclaman con entusiasmo sus puntuales envíos.
La poesía de Francisco Álvarez abarca todos los estilos de estrofa y de rima, aunque él se siente más cómodo y más completo, escribiendo poesías con perfectas rimas consonantes de sonoro relieve y profundo argumento.
Numerosas son las poesías cortas -que él ha bautizado como "breverías"-, estrofas no superiores a los ocho versos; a través de ellas va reflejando sus hondos sentimientos.
Su estilo principal es la poesía amorosa en donde introduce, en muchas de ellas, una desbordante imaginación cargada de sensualidad. Una buena parte de ellas, entran de lleno en la clasificación de poesía erótica, pero escritas con una sutil elegancia y belleza que evitan discurrir por senderos de dudoso mal gusto.
En toda su inmensa obra se pone de relieve el gran dominio que ejerce sobre la literatura española, y su correcta ortografía nos da un buen ejemplo de todo ello.

DESHABITADO

Estoy deshabitado, sin rumores
filtrándose por puerta ni ventana;
me ignora el despertar de la mañana,
con su estrépito alegre y sus colores.

Hermético recinto, en que las flores
mueren de amarga soledad temprana,
en la sombra, el silencio y la desgana
que constituyen mis alrededores.

Sé que un mundo adyacente y verbenero,
más ficticio quizá que verdadero,
vibra, pulula, ofrece en la fachada.

Estuve en él, y le encontré vacío,
y ahora, en este rincón que llamo mío,
deshabitado vivo, con mi nada.

REITERACIÓN

Enfermaron las lágrimas sus ojos,
arrancándole el brillo a la mirada,
filtrándose hasta el fondo de la almohada
más de triste abandono que de enojos.

Precintó el corazón con diez cerrojos,
y se evadió a su sombra en retirada,
de amor dolida, de vivir cansada,
quedando de su ayer sólo despojos.

Desangrándose el alma en tanta espina,
se prometió no restaurar la ruina
infligida a su vida en tal fracaso.

Y se dejó dormir en su agonía,
sin advertir que al despertar un día
volvería a beber del mismo vaso.

Fuiste una vez

Fuiste una vez el ansia que ya no eres,
la sombra y voz que ya no van conmigo,
el afecto en que ya no me prodigo,
y hoy la ausencia en que lentamente mueres.

Un tiempo fuiste daga, ya no hieres;
ni me interno en tu mies ni en ella espigo;
y al no tener madera de mendigo,
no impetraré tu vuelta o que me esperes.

El olmo seguirá temblando al viento,
el arroyo en su canto o su lamento,
y en su locuacidad el estornino.

Como ahora están, continuarán las cosas.
No suelen germinar las mismas rosas
que agostara la escarcha en el camino.