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Al pie del alto monte
la ciudad yace, rendida y encendida.
Bajo la luna llena -y siempre la ven llena los amantes-
furtivos besos y suspiros se oyen.
El sonoro cortejo de una boda
cruza la noche. Quienes se casan hoy
ayer mismo aquí mismo se abrazaron;
quizá abajo se olviden.
En este territorio del amor
yo estoy tan solo como de costumbre.
Mientras estrecha una cintura, dice alguien:
«El poeta cantará la belleza de este ardor y esta hora.»
El poeta, cansado de cantar para oídos ajenos,
no puede resistirse, sin embargo,
a tanta plenitud...
El olor y los grillos hacen
que la tierra respire,
libre y ajena hasta de sí misma, lo mismo que el poeta. |
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