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Tus ojos no buscan las palabras;
piensan en lo que oculto tras ellas:
el desliz de un signo,
rúbricas galimáticas adrede adnatas,
vacíos ingrávidos donde el pensar nada cede al instinto.
Huecos, en cambio, cuyas concavidades abarroto,
recámara preferida,
guarnición donde corro cortinas
y retengo lo que el ojo no te piensa.
Podría decir a mi pesar:
Desnombro sedicioso y calculador
el haz que trazas entre vueltas,
edificando sentidos de naipes que estrangulo
y te devuelvo en agnosia.
No quería postularlo. Hago añicos tu discurso:
¿tu lectura?
El sentido es sólo polvo.
Desgarramientos alfabéticos en la página,
mala fe manifiesta,
espejismos también.
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