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Todo es igual y siempre:

Yo, la noche, el olvido

acá abajo las rosas

y allá arriba los astros.

Y el hombre y sus preguntas.

Y nadie y su silencio.

Y un gran montón de escombros

floreciendo y girando.

Todo es igual:

el río, las espigas, la nieve,

las lágrimas, las fechas.

Todo es igual y en vano.

A veces, en otoño,

la música del bosque

nace en las hojas secas

del compás de mi paso,

y hay nubes parecidas

a las cosas que pienso,

y me duele en los hombros

lo que quisiera un árbol;

pero después no importa:

lo que pasa o se queda,

lo que sueño y olvido,

todo es igual y en vano.

Libros de letras torpes,

viejos pozos vacíos,

turbio espejo en la sombra,

negra espuma en el vaso;

sello del rey asirio

bajo costras de arena;

mandolina del paje,

talismán del templario;

y nada más que el tiempo

soplando su ceniza,

y otra vez y cien veces,

y todo igual y en vano.

Y decimos: "Ya es tarde".

Y aún así pasa el viento.

Y el viento nada dice,

pero sigue pasando.

Y decimos: "No importa".

Y al mirar hacia arriba

recorremos a tientas

los caminos de abajo.

Y decimos entonces: "Está bien".

Y no importa,

y es tarde y, como siempre,

todo es igual y en vano.

Es un poeta romántico Se le ha llamado el "poeta enamorado",

Su popularidad se debe en gran parte a la claridad y profunda

sensibilidad que aprecian en sus versos una melodía extraor-

dinaria un deleite al corazon

El único fallo inapelable contra un poema, es el olvido;

y, en realidad, un poema pertenece tanto a quien lo ha leído

y lo recuerda como a aquel  que lo escribió.

“ José Ángel Buesa Cuba 1910 Republicana Dominicana 1982