DE PABLO NERUDA..... - MOMENTOS DE AMOR

Natalicio de Pablo Neruda
el 12 de julio de 1904 en Parral. Inicialmente conocido como Neftalí Reyes, el escritor cambió su firma a los 16 años y se convertiría en una de las más importantes plumas de la poesía mundial, ganando el Premio Nobel de Literatura en 1971. (12/07/07).

Pablo Neruda

POEMA 12... PARA MI CORAZÓN BASTA TU PECHO...

Para mi corazón basta tu pecho,
para tu libertad bastan mis alas.
Desde mi boca llegará hasta el cielo
lo que estaba dormido sobre tu alma.

Es en ti la ilusión de cada día.
Llegas como el rocío a las corolas.
Socavas el horizonte con tu ausencia.
Eternamente en fuga como la ola.

He dicho que cantabas en el viento
como los pinos y como los mástiles.
Como ellos eres alta y taciturna.
Y entristeces de pronto, como un viaje.

Acogedora como un viejo camino.
Te pueblan ecos y voces nostálgicas.
Yo desperté y a veces emigran y huyen
pájaros que dormían en tu alma.

MUERE LENTAMENTE...

Muere lentamente quien no viaja,

quien no lee,

quien no escucha música,

quien no halla encanto en sí mismo.

Muere lentamente

quien destruye su amor propio;

quien no se deja ayudar.

Muere lentamente

quien se transforma en esclavo del hábito,

repitiendo todos los días los mismos senderos;

quien no cambia de rutina,

no se arriesga a vestir un nuevo color

o no conversa con quien desconoce.

Muere lentamente

quien evita una pasión

y su remolino de emociones;

aquellas que rescatan el brillo de los ojos

y los corazones decaídos.

Muere lentamente

quien no cambia la vida cuando está insatisfecho

con su trabajo, o su amor;

quien no arriesga lo seguro por lo incierto

para ir tras de un sueño;

quien no se permite,

por lo menos una vez en la vida,

huir de los consejos sensatos...

¡ Vive hoy !

¡ Arriesga hoy !

¡ Haz hoy !

¡ No te dejes morir lentamente !

! NO TE OLVIDES DE SER FELIZ !

Texto de Pablo Neruda.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.»

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo