Yo no atesoro tantas maravillas,
ni verdes prados, ni sonoros ríos,
mis paisajes son páramos sombríos
despoblados de mágicas semillas.

No poseo pictóricas arcillas,
ni pájaros que trinen amoríos,
mi hogar es de silencios y de fríos
que cortan el calor de las mejillas.

Yo para darte tengo el pensamiento,
mi fogosa inquietud, mi lira ardiente,
y de mis labios el frugal sustento.

Porque yo sólo soy esto concreto,
unos versos que nacen de mi mente,
¡los catorce renglones de un soneto!