Dormía el conde Rodríguez  
acostadito en la su cama:  
La pierna izquierda encogida,  
la diestra, más estirada.  
(la otra pierna, la de enmedio...  
es costumbre no mentalla).  
 
Dormía plácidamente:  
Hay que ver lo que roncaba,  
so la lana del embozo  
de su manta zamorana.  
Y la condesa Sonsoles ,  
que al su lado estaba echada,  
roncaba un aria da capo  
que ni la María Callas.. ..  
Y antes de que cante el gallo...  
(que lo suele hacer al alba,  
porque sepan las gallinas  
quién les canta y quién les manda...)  
con el rostro demudado,  
¡Don Rodríguez despertaba! :  
¿Qué es aquesto? -diz Rodríguez-  
¿Quién mi sueño sobresalta?  
¡A mí la guardia moruna  
del Ministro Rub-al-Kaaba!  
 
Avanzando entre las sombras  
que rodeaban la su cama...  
ve que crece, ve que avanza...  
la silueta recortada  
de un espectro, de un fantasma...  
¡Vive Dios que miedo daba!  
Entre nubes de sulfuro  
y otras de canela en rama,  
a los pies de Don Rodríguez  
el espectro da la cara:  
 
Va vestido de uniforme,  
calzón corto, con polainas...  
y, esparcidas por el pecho,  
quien en ello se fijara...  
no verá que lleve estrellas,  
sino bujeros de bala.  
Lleva gafas redonditas  
-las que John Lennon llevara-  
y así... visto desde lejos,  
se da un aire con Azaña.  
Noble porte, talle recio,  
cabellera ya entrecana...  
Y quién es y a qué ha venido,  
allí mesmo lo declara:  
 
¡Yo me llamo Juan Rodríguez :  
soy tu abuelo... noramala.  
Y aquí vengo por decirte  
cuatro cosas a la cara!  
-¿Tú, mi abuelo idolatra do,  
aquél que Franco matara?  
¿Tú, la víctima primera  
de entre todas las de España?  
- ¡Ese soy... y menos coba!  
- ¡A mis brazos, camarada!  
-¡Quita allá!... Menos abrazos,  
que de mí no sabes nada:  
Si supieras, no le harías  
lo que estás haciendo a España  
-Abuelito fusilado...  
¿No será que estás de guasa?  
¿No te dieron matarile  
los del trapo rojigualda?  
Pues que sepas que tu nieto  
que por algo es el que manda-  
va a volver a la contienda  
otra vez las dos Españas:  
¡Y esta vez verás, abuelo...  
que es la nuestra la que gana!  
¡Una España progresista,  
federal-republicana,  
asimétrica y cubista  
de la noche a la mañana!  
 
El abuelo fusilado  
mírale y no dice nada...  
Mírale muy fíjamente,  
con su cara de fantasma,  
una cara que parece  
que es de cera, por lo blanca...  
Y por ella, mansamente,  
una lágrima resbala  
(que la cara, según dicen,  
es el espejo del alma...)  
 
Ya son setenta los años  
que llevo criando malvas  
en el cielo del Olvido,  
y no sé lo que me pasa...  
pero me llena de rabia  
que mi muerte y la de tantos  
no sirviera para nada.  
 
Allí estamos a millares  
los que la guerra matara...  
con su poquito de gloria,  
con su poquito de infamia.  
Padres, tíos y sobrinos,  
abuelos de media España.  
Allí todos somos uno...  
ya no hay rojos, ya no hay fachas,  
vencedores ni vencidos...  
Sólo queda la enseñanza  
de saber que el fanatismo  
es quien miente y es quien mata.  
 
Otros muertos más recientes  
pueden dar de ello palabra...  
(y no veo que por ellos  
se te mueva pie ni pata)  
 
Ese es todo mi mensaje,  
mi mensaje de fantasma:  
No nos metas a los muertos  
de comparsa en la tu causa.  
No te cuides de los muertos...  
cuídate de los que matan,  
los que han hecho de la muerte  
su más próspera jugada.  
Ahí te quedas, Don Rodríguez...  
Ahí te quedas en tu cama.  
Yo me voy al otro barrio,  
que el de aquí me rompe el alma.

besossss,

     estoy  con   ZP,