A hora íntima

Quem pagará o enterro e as flores
Se eu morrer de amor?

Que amigo é amigo
o enterro ser comigo?

Que, no meio do funeral
você me diz: nunca fez mal...?

Que bêbado, vai chorar em voz alta
por não me trazendo ele nada?

Quem deshojará violetas
no meu tumulto do poeta?

Que timidamente lançar
a terra um grão de semente?

Quem olhar, covarde,
a estrela da noite?

Que dizer palavras mágicas
eles fazem empalidecer de mármores?

Que oculta em véus escuros,
é crucificará pelas paredes?

Que, com a cara quebrada,
Você sorri: rei morto, rei colocar...?

Como fazem muitos, na presença do inferno
Você vai sentir as dores de parto?

Suspeita de que esse White?
Ele vai tocar no botão do seu ventre?

Que louco, tem queda de?
Hinojos soluçar tantos soluços
que despertar suspeitas?

Como fazer muitos maxilar recolhido,
com sangue em cicatrizes
dizer: foi um amigo louco...?

Que criança olhando a terra
e vendo o movimento para um worm
tem um ar de entendimento?

Que, em circunstncias oficiais,
propor um pedestal para mim?

Que tal vinda da montanha
eles terão tal circunspecção
que eu ri branco corretivo?

O que, face ao vento
lançará um punhado de sal
em meu covil de cimento?

Que cantam canções de amigo
o dia do meu funeral?

Fazer o que não está presente
por motivo circunstancial?

Que será conduzido no peito duro
uma folha enferrujada?

Que, com o verbo sem emenda,
você tem que rezar: paz, ser-lhe-á dada?

O que o amigo que por si só eu posso?
você tem que pensar: não será nada...?

Quem será a estranha figura
a um tronco de árvore plana
com o olhar frio e ar de dúvida?

Quem comigo são abraço
e terá que ser arrancadas?

Quem vai pagar o enterro e as flores
Se eu morrer de amor?

Versão de César Conto

La hora íntima

¿Quién pagará el entierro y las flores
si yo muero de amores?

¿Qué amigo será tan amigo
que en el entierro esté conmigo?

¿Quién, en medio del funeral
dirá de mí: "Nunca hizo el mal...?

¿Quién borracho, llorará en voz alta
por no haberme traído nada?

¿Quién deshojará violetas
en mi tumulto de poeta?

¿Quien lanzará tímidamente
al suelo un grano de simiente?

¿Quién mirará, cobarde,
la estrella de la tarde?

¿Quién me dirá palabras mágicas
que hagan empalidecer a los mármoles?

¿Quién, oculta en velos oscuros,
se crucificará por los muros?

¿Quién, con el rostro descompuesto,
sonreirá: Rey muerto, rey puesto...?

¿Cuántas, en presencia del infierno
sentirán dolores de parto?

¿Cuál la que, blanca de recelo,
tocará el botón de su seno?

¿Quién loca, ha de caer de
hinojos sollozando tantos sollozos
que despierte recelos?

¿Cuántos, los maxilares contraídos,
con sangre en las cicatrices
dirán: Fue un loco amigo...?

¿Qué niño mirando a la tierra
y viendo moverse a un gusano
tendrá un aire de comprensión?

¿Quién, en circunstancia oficial,
propondrá para mí un pedestal?

¿Qué llegados de la montaña
tendrán circunspección tamaña
que he de reír blanco de cal?

¿Cuál la que, el rostro al viento
lanzará un puñado de sal
en mi guarida de cemento?

¿Quién cantará canciones de amigo
el día de mi funeral?

¿Cuál la que no estará presente
por motivo circunstancial?

¿Quién clavará en el seno duro
una hoja oxidada?

¿Quién, con verbo inconsútil,
ha de orar: La paz le sea dada?

¿Cuál el amigo que, a solas consigo,
ha de pensar: No será nada...?

¿Quién será la extraña figura
a un tronco de árbol recostada
con mirar frío y aire de dudas?

¿Quién conmigo se abrazará
y tendrá que ser arrancada?

¿Quién va a pagar el entierro y las flores
si yo muero de amores?

Versión de César Conto