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| De: Tony Kospan (Mensaje original) |
Enviado: 29/05/2010 20:35 |
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LA POESIA... IN POESIA...
a cura di Tony Kospan
Il tema che mi è balzato in mente... stavolta è...
proprio l'oggetto di questi nostri post domenicali...
LA POESIA...
Sì avete ben compreso... le poesie parleranno di... Poesia...
Montale disse che probabilmente la poesia è nata dalla necessità di
aggiungere un suono vocale al ritmo martellante delle musiche primitive.
Solo molto tempo più tardi, a seguito dell'invenzione della scrittura,
parola e musica poterono scriversi in qualche modo e differenziarsi.
Tuttavia la comune parentela con la musica si fa ancora sentire...
In effetti, a mio parere condividendo il pesniero di Montale,
una bella poesia non può non avere una sua musicalità
interna... indipendentemente dalle rime...
Ma cos'è la poesia per ciascuno di noi?
Se facessi questa domanda a tante persone
son certo che riceverei risposte diverse...
quali ad es. un'ancora, un sogno, un godimento estetico,
un'emozione, una riflessione, un'amica,
un volo nei sentimenti, un contatto con il cuore del poeta...
etc... etc...
Non crediate che i poeti non abbiano pensato
all'amica dei loro giorni... anzi...
la Poesia... è un tema che davvero in moltissimi
hanno "cantato" e dunque quel che significa per alcuni di loro
possiamo leggerlo nei versi che seguono...
Concludo questi miei brevi pensieri
con questa minipoesia che adoro
e che ci dice tanto..
POESIA SULLA POESIA
Enrico Dignani
… se non vi piace la poesia
allora il mondo tenetevelo
così com’è :
"scemo e faticoso"!
Come sempre mi piacerebbe leggere il vostro pensiero
e vostre poesie o poesie che amate... su questo tema.
LA POESIA
Kahlil Gibran
La poesia è il salvagente
cui mi aggrappo
quando tutto sembra svanire.
Quando il mio cuore gronda
per lo strazio delle parole che
feriscono, dei silenzi che trascinano
verso il precipizio.
Quando sono diventato così
impenetrabile
che neanche l'aria
riesce a passare.
POESIA FACILE
Dino Campana
Pace non cerco, guerra non sopporto
tranquillo e solo vo pel mondo in sogno
pieno di canti soffocati. Agogno
la nebbia ed il silenzio in un gran porto.
In un gran porto pien di vele lievi
pronte a salpar per l'orizzonte azzurro
dolci ondulando, mentre che il sussurro
del vento passa con accordi brevi.
E quegli accordi il vento se li porta
lontani sopra il mare sconosciuto.
Sogno. La vita è triste ed io son solo.
O quando o quando in un mattino ardente
l'anima mia si sveglierà nel sole
nel sole eterno, libera e fremente.
VENNE, DAPPRIMA, PURA
Jimenez
Venne, dapprima, pura,
vestita d'innocenza.
E l'amai come un bimbo.
Dopo s'andò coprendo
di non so quali vesti.
E presi, senza saperlo, ad odiarla.
Fu infine una regina,
sfarzosa di tesori...
Che ira, quale amarezza insensata!
... Ma ecco, s'andò svestendo.
E io le sorridevo.
Rimase con la tunica
dell'innocenza antica.
Credetti ancora in lei.
E si tolse la tunica,
apparì tutta nuda... Oh poesia
nuda, passione della mia
vita, ora mia per sempre!
LE RIME
Eugenio Montale
Le rime sono più noiose delle
dame di San Vincenzo: battono alla porta
e insistono. Respingerle è impossibile
e purché stiano fuori si sopportano.
Il poeta decente le allontana
(le rime), le nasconde, bara, tenta
il contrabbando. Ma le pinzochere ardono
di zelo e prima o poi (rime e vecchiarde)
bussano ancora e sono sempre quelle.
VENNE LA POESIA
Pablo Neruda
E fu a quell'età... Venne la poesia
a cercarmi. Non so, non so da dove
uscì, da quale inverno o fiume.
Non so come ne' quando,
no, non eran voci, non erano
parole, ne' silenzio,
ma da una strada mi chiamava,
dai rami della notte,
all'improvviso tra gli altri,
tra fuochi violenti
o mentre rincasavo solo,
era lì senza volto
e mi toccava.
Io non sapevo che cosa dire, la mia bocca
non sapeva
chiamare per nome,
i miei occhi erano ciechi,
e qualcosa pulsava nella mia anima,
febbre o ali perdute,
e mi formai da solo,
decifrando
quella bruciatura,
e scrissi il primo verso vago,
vago, senza corpo, pura
sciocchezza,
pura saggezza
di colui che nulla sa,
e vidi all'improvviso
il cielo
sgranato
e aperto,
pianeti,
piantagioni palpitanti,
l'ombra trafitta,
crivellata
da frecce, fuoco e fiori,
la notte travolgente, l'universo.
E io, minimo essere,
ebbro del grande vuoto
costellato,
a somiglianza, a immagine
del mistero,
mi sentii parte pura
dell'abisso,
ruotai insieme alle stelle,
il mio cuore si distese nel vento.
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IL POETA è colui che ama la vita
.jpg) Il poeta è colui che ama la vita, se ne lascia trafiggere, se ne lascia vivere. La poesia è l’istante, un senso puro di parola del vissuto, dell’intenso vissuto. Il poeta, da sempre, è colui che fa la poesia, ma il poeta è colui che invece ama la poesia. Il poeta diventa paroliere? Speriamo di no! Ma il poeta si sa: è un amante delle parole. Le parole, memorie sussurrate, le parole, fiume dell’io, le parole che non hanno sosta, perché il cuore non ha sosta. Il poeta è avvolto nella magia, in quel senso mistico dell’appartenenza a una dimensione solitaria e pure compagnona. Il poeta è anima! E la poesia, l’istante di essa? La poesia è fiume che sgorga, intensa rapina dell’uomo-poeta all’universo, al mondo. Ed è una rapina lecita perché è generata dalle emozioni. Immaginate un albero che ha radici piantate in un posto sulla terra! Immaginate l’albero che ha millenni di vissuto, anonimo certo, ma vissuto! Immaginate ciò che non è arbitrario se non per amore della vita. La poesia, e non dimentichiamocelo, ha questa essenza di radice, di un radicamento dell’anima ad un vissuto, umano troppo umano, ma che diventa nobile e superiore, perché manifestantesi ed enucleato nell’essenza della poesia. Poesia che è oltre la concezione del tempo e dello spazio. È istante, vita, senso pieno, eppure la poesia è lo specchio dell’indeterminatezza, qualcosa che a priori non puoi determinare e né puoi identificare secondo paradigmi scientisti, come qualcuno osa fare spesso.Capitano, mio capitano! In essa ci sta l’affermazione dell’attimo fuggente, di un eterno richiamare ciò che è transeunte e che non può non avere spiegazione se non in quella forza passionale e dolce, prima e infinita che è il sentimento. Poesia e Poeta, Poesie e Poeti, ma ciò che si è detto non può che trovare affermazione nel senso del “Memoria e Anima”. “Presente e Anima”. “Futuro e Anima”. La poesia è umana troppo umana, la poesia è!L’ha incontrate e la vivete, come l’amore gli innamorati,Come un giorno e l’anima, come l’albero la terra, come il fiore il sole.Com’è che esiste? E’ la poesia! Questo conta. Questo dice!dal web |
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De: Lelina |
Enviado: 30/05/2010 13:48 |
La poesia è musica
è dolce nostalgia
è un insieme di parole
che come note
volano nel cielo
eteree e leggere
per la sensibilità
di chi
le sa afferrare...
Clelia
Serena Domenica
con tanto affetto
Lely  |
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