È mezzogiorno. Un parco.
Inverno. Bianchi viottoli;
monticelli simmetrici
e scheletrici rami.
Dentro la serra
aranci nei vasi,
e nella botte, dipinta
di verde, la palma.
Dice un vecchietto
fra il suo vecchio se stesso:
" Il sole, questa bellezza
di sole!..." I bimbi giocano.
L’acqua della fontana
scivola, scorre e sogna
lambendo, quasi muta,
la verdognola pietra.
Antonio_Machado