IL CORVO di Edgar Allan Poe - UN SORRISO PER TUTTI

IL CORVO

di Edgar Allan Poe

Mentre, debole e stanco, verso la mezzanotte

scorrea d’antico libro pagine strane e dotte

sonnecchiando, ad un tratto come un picchio ascoltai,

un lieve, un gentil picchio de la mia stanza all’uscio.

- E` qualcuno che picchia de la mia stanza all’uscio,

e non altro, – pensai.

Ricordo. Era il dicembre freddo, e ogni tizzo lento

si spegnea disegnando l’ombra sul pavimento.

Il dì solo anelavo – dacchè invano cercai

oblio nei libri al duolo per la morta Leonora –

per te, raggiante vergine, che in ciel chiaman Leonora,

e qui nome non hai.

E il triste incerto fremito de le rosse cortine

tema ignota e fantastica m’incutea senza fine,

sì che, a calmare i battiti del cuore, io mi levai;

indi: – E` qualcun che picchia de la mia stanza all’uscio,

qualcun che varcar vuole de la mia stanza l’uscio,

non altro, – mormorai.

Calmato allor lo spirito, senza esitare ancora:

- Da voi perdono imploro, signor – dissi – o signora;

ma il fatto è che dormivo, e voi pur piano assai

picchiaste, così lieve della mia stanza a l’uscio,

che avervi udito appena mi pare. – Ed aprii l’uscio;

ma sol bujo trovai.

Dubbio e timor nel bujo m’assalsero, e stupito

restai, sogni seguendo che mai uomo ha seguito;

ma ognor silenzio e tenebre intorno a me scrutai,

sol bisbigliossi un motto, il nome di Leonora!

Lo dissi io stesso, e l’eco rimormorò: Leonora!

Sol questo e nulla mai.

Tornando nella camera con lo spirito agitato,

ecco il picchio ripetersi d’un tratto e più spiccato.

- Oh! certo è a la finestra che battono, – esclamai, -

è là, su la persiana; scopriamo un tal mistero…

tregua un istante, o cuore; scopriamo un tal mistero…

Sarà il vento, – pensai.

A spalancar le imposte mossi, e, agitando l’ale,

entrò un bel corvo antico in aria trionfale.

Non fe’ saluto alcuno, arrestossi mai,

finché, come un padrone, posò lì sopra l’uscio,

di Pallade su un busto, proprio lì sopra a l’uscio.

Fermossi e l’osservai.

E allor lassù mirando quel nero uccello assiso,

il suo grave contegno mi diè lieve un sorriso.

- Rasa hai la cresta, – dissi, – ma un vinto non sarai.

Corvo spettral che vieni tristo dai regni bui,

parla, qual’ è il tuo nome, laggiù nei regni bui?

E il corvo: Non più mai!

Gran meraviglia io m’ebbi quell’uccello ad udire,

benché il motto sì incerto poco volesse dire;

ma pur quella fantastica parvenza io l’accettai,

poiché vedea l’uccello giù, al di sopra dell’uscio,

bestia o uccello, sul busto giù al di sopra dell’uscio,

col nome: Non più mai!

Ma non disse oltre il corvo, fermo sul busto e assorto,

come se pronunziando quel motto ei fosse morto.

Nulla s’intese, e alcuna piuma non mosse mai,

infin ch’io ripetei: – Altri fuggiron via;

ei pur n’andrà siccome le mie speranze via.

E l’uccello: Non mai!

Atterrito da l’arida risposta così adatta:

- Oh, senza dubbio – dissi – d’un corvo qui si tratta,

al quale un infelice padron stretto ne’ guai,

cantando con le lugubri nenie le sue meschine

speranze, in ritornello avrà insegnato alfine

quel triste: Non più mai!

E poiché l’alma al riso moveami ancor l’aspetto

del corvo, il seggiolone volsi a lui dirimpetto,

e tosto dietro a innumeri fantasie mi lanciai

per saper che volesse quel triste antico uccello,

quello sgraziato e magro, spettrale antico uccello

dir con il suo Non mai!

Così fantasticando stetti, senza parlare;

ma dai suoi occhi il cuore io mi sentia bruciare;

un pezzo stetti, e il capo sul velluto appoggiai

del sedil, che la lampada irradiava da l’alto,

la violacea stoffa irradiata da l’alto,

ch’Ella ha lasciato ormai.

Allor dei passi d’angeli udir mi parve e denso

L’aere intorno farsi d’indivisibile incenso.

- Malvagio, a mezzo d’angeli ti manda Iddio, – gridai –

riposo da le assidue memorie di Leonora;

bevi l’oblio, dimentica la perduta Leonora!

Disse il corvo: Non mai!

Profeta, – io feci, – e sempre tal, sia uccello o infido

spettro, ti spinga l’Erebo o la tempesta al lido, –

tu che su questa terra desolata ten vai,

per la mia tetra casa; dimmi schietto, t’imploro:

v’è pace almeno in Galaad?…dimmi, dimmi, t’imploro!

E il corvo: Non più mai!

Profeta – io ripetetti, – sia uccello o spettro errante –

Dimmi, pel Dio che adori, per quel ciel scintillante:

potrà in un Eden lunge l’anima triste assai

trovar la dolce vergine che chiamano Leonora,

la vergine che gli angeli ora chiaman Leonora?

Disse il corvo: Più mai!

Demone o uccello, parti, – proruppi allora, – ai boschi

torna, fra le tempeste, di Pluto ai regni foschi,

né una penna in ricordo di quel che detto or hai

resti! a la solitudine mi lascia, e sgombra via

dal busto! Oh, il becco levami dal core, e sgombra via!

Disse il corvo: Non mai!

E là, senza più muoversi, rimane esso a guardare,

fermo sul busto pallido, de l’uscio al limitare.

Sembrano di sognante demoni gli occhi, e i rai

del lume ognor disegnano l’ombra sul pavimento,

né l’alma da quell’ombra lunga sul pavimento

sarà libera mai!

Traduzione di Francesco Contaldi (1865-1903) presa da http://www.utopiaplanitia.it/poe/index.shtml.

Il personaggio

Il volto, l’abbigliamento, il cipiglio dello sguardo ne hanno fatto un personaggio ideale per costruire un’immagine di mistero, ampiamente supportata dalla sua opera narrativa.
Di Poe abbiamo ritratti, caricature, ma soprattutto fotografie che ce lo restituiscono nella realtà, senza trucchi. Un uomo travagliato, ansioso, angosciato. Nell’ultima fotografia, scattata quattro giorni dopo il suo tentato suicidio con il laudano, il suo sguardo è quasi intollerabile.
Le sue opere riflettono uno stato d’animo sofferente, una immaginazione complessa e lugubre, un romanticismo e una sensibilità pre-simbolista che ne hanno fatto un modello immediatamente esaltato in Europa ma una figura inquietante in patria, dove fu visto come deviante, eccessivamente trasgressivo, macabro.

Edgar Allan Poe oggi...

Ancora oggi fonte d’ispirazione e scintilla artistica per molti: da un musicista come Lou Reed – che partendo da alcuni dei racconti e delle poesie di Edgar Allan Poe ha realizzato The Raven, la sua opera più ambiziosa, un album che rivisita in chiave moderna il maestro del gotico, manipolato ed « arrangiato » saltando, elidendo e aggiungendo pezzi propri – ad un attore come
che, da sempre appassionato lettore di Poe, sta realizzando un film (in veste di regista e produttore) sulla sua vita.

Un Sogno, di Edgar Allan Poe

In visioni di notturna tenebra
spesso ho sognato svanite gioie -
mentre un sogno, da sveglio, di vita e di luce
m'ha lasciato col cuore implacato.

Ah, che cosa non è sogno in chiaro giorno
per colui il cui sguardo si posa
su quanto a lui è d'intorno con un raggio
che, a ritroso, si volge al tempo che non è più?

Quel sogno beato - quel sogno beato,
mentre il mondo intero m'era avverso,
m'ha rallegrato come un raggio cortese
che sa guidare un animo scontroso.

E benchè quella luce in tempestose notti
così tremolasse di lontano -
che mai può aversi di più splendente e puro
nella diurna stella del Vero?

"Inconscio e magia"

Scrittore maledetto e “ubriacone maniacale”, Poe è l’autore del brivido, lucida voce dell’inquietudine e della paura irrazionale; sebbene infatti egli faccia spesso uso dei clichés tipici della letteratura gotica con intento ironico, per non dire parodistico, ciononostante nei suoi racconti è presente una forte componente dark, costituita da personaggi inquietanti: il gatto nero, lo storpio, il fantasma, lo spirito che prende possesso del corpo, il cadavere redivivo; si tratta di una vera e propria galleria degli orrori, nella quale il posto d’onore spetta senz’altro alle donne che popolano l’immaginario dello scrittore con la loro bellezza agghiacciante.

“La creazione ritmica della bellezza”

L’opera di Edgar A. Poe, pur sostenuta da un’unità di fondo, presenta vari aspetti. Critico, si mostra intransigente per quanto riguarda il ruolo dell’autore, che vuole staccato da ogni preoccupazione etica e dedito, da vero artista, alla sola propria opera. Inoltre, definisce la poesia come “la creazione ritmica della bellezza” e come prima di lui Boileau e più tardi Valéry (che sarà uno dei suoi ammiratori), rifiuta l’onnipotenza dell’ispirazione. A tal proposito celebre è la sua espressione secondo la quale la poesia è frutto all’un per cento di inspiration e al novantanove per cento di transpiration, sconfessando il principio romantico del genio creatore e confermando l’opinione di Buffon secondo il quale il “genio non è che una lunga pazienza”. Sarebbe tuttavia sbagliato vedere nelle sue ammirevoli poesie (Corvo, Ulalume, Annabel Lee), dove il sogno e la musica si combinano alla precisione assoluta, soltanto la risoluzione logica di un “problema” poetico. Come osserva Baudelaire, poeta a lui consentaneo e primo a tradurlo ed introdurlo in Europa, la poesia di Edgar Poe è «qualcosa di profondo e di splendente come il sogno, di misterioso e perfetto come il cristallo».

Una logica dell’incubo

Più celebri delle poesia, e soprattutto più popolari, sono i suoi racconti, pubblicati nei giornali, e la cui prima raccolta uscì nel 1840 sotto il titolo Tales of the Grotesque and Arabesque, ma Baudelaire preferì intitolarli Histoires extraordinaires. In effetti, il poeta francese tradusse, a partire dal 1848, la quasi totalità delle opere in prosa di Poe ed alcuni specialisti ritengono che il testo francese sia più bello del testo inglese; è, del resto, la traduzione francese che fece conoscere Edgar Poe. Sarebbe erroneo considerare questi racconti fantastici (Ligeia, Morella, Gatto nero) come semplici esibizioni di latenti e morbosi fantasmi erotici che invocano l’esegesi psicoanalitica (Marie Bonaparte, Jacques Lacan). Segnati da un umor nero straordinario, questi piccoli capolavori sono predominati da una logica dell’incubo che culmina in testi come William Wilson o L’uomo delle folle.

Poe è anche considerato l’inventore del genere poliziesco (detective- story), o meglio dire dell’assunzione nella cultura alta di un genere popolare e di largo consumo, con racconti come il Duplice assassinio della rue Morgue (1841), Il Mistero di Marie Roget, e del “meraviglioso” scientifico: Avventure di Arthur Gordon Pym. Ma il vero posto di Edgar Poe è, a fianco dei grandi tedeschi romantici, come Novalis, Hoffmann e di altri maestri dell’ironia e dell’inconscio, quello di un precursore del surrealismo, che “giocò” coi suoi stessi materiali. Il meglio della sua opera è forse nelle poesie, tradotte da Mallarmé, e nei racconti, in cui dà libero corso alla sua immaginazione pervasa da visioni di morte: Casa Usher, Hop Frog. Sulla scia di Baudelaire, di Mallarmé, di Paul Valéry, André Breton e i surrealisti, hanno riconosciuto il contributo eccezionale di Edgar Poe alla letteratura moderna.