Questa è la donna che un tempo cuciva
seduta alla finestra.
Nell'ago era maestra,
e l'occhio, l'occhio nella via fuggiva.
E’ la sartina. Ufficio oggi ha diverso,
e altrimenti è nomata.
Ma è pur la stessa. Amata
risana, langue se amore l'è avverso.
E’ la stessa. O mutata è sì, ma in parte
piccola veramente.
L'occhio un giorno sfuggente
oggi affissa. E di segni empie le carte.
Ma chi la vede per la via passare
sul ben calzato piede,
nella vita più fede
sente, e in se stesso. E si volge a mirare.
Umberto Saba

BUON POMERIGGIO
Annamaria