IL LIBRO DELLA VITA

 

Un soffio come leggero

battito di ali.

Eppure alzo gli occhi,

oltre la luce,

per scorgere nel buio

con l’intensità del mio pensiero,

come per cercare

chi mi sta spiando.

Con un sospiro,

leggero vagito nell’oscurità,

mi sollevo dalle pagine

del mio libro e

vedo la stanza.

La stanza. Mura aperte

nella notte senza stelle

dei miei sogni,

senza la luna

dei miei incubi.

O la sua luce pallida e spettrale

si riversa sul libro aperto

come candida voragine nel legno,

specchio del suo volto butterato?

Osservo ancora.

La penna delle mie fantasie,

ombra allungata abbandonata

su un foglio bianco.

Il bicchiere colmo d’acqua,

in un angolo,

oltre la luce.

Osservo ancora gli spettri

che mi circondano,

additandoli, riconoscendo

i visi distorti

dalla luce della lampada.

Ma seguo nuovamente

la scia luminosa

disegnata nell’aria dalla polvere,

fino al libro,

continuando a

leggere, il bianco

delle lettere, gli

spazi nulli,

pagina per pagina,

secondo per secondo.

Un soffio, come leggero

battito di ali.

Eppure alzo gli occhi,

oltre il libro.

Ma non scorgo più l’oscurità:

la brezza notturna ha dissolto

i veli delle pareti

che mi chiudevano solitario.

Osservo il libro,

nero e imponente,

grida parole che non

comprendo più,

coperto dalla polvere

del tempo, pietoso

drappo calato in silenzio su un

cadavere straziato.

Cerco il bicchiere.

Ma gli spettri lo hanno portato via,

lontano, oltre

la mia immaginazione.

Figure appese e danzanti,

grottesche apparizioni

nella notte.

Ma qualcuno mi sta spiando,

lo so bene, coperto dai miei burattini

impazziti.

Dove?

Odo ancora il grido del libro,

sempre più lontano,

mentre cado nei

recessi di un pozzo,

strappato con la violenza

della follia dal centro

del mio universo,

dove ridevo e piangevo

rivolto agli specchi che

mi circondavano, seduto

sul mio trono di diamante.

Ma gli specchi si infransero, in un

turbinio caleidoscopico di schegge e

mi ferirono nella viva carne,

sotto la pelle,

dove crebbero, escrescenze maligne

da me generate.

Precipito nel pozzo, oltre

gli specchi,

sempre più lontano.

E allora mi domando

Perché tutto questo?

e ancora

Perché tutto questo?

e sempre

perché tutto questo.

Un soffio, come leggero

battito di ali.

Solitario, seduto

sul mio trono bruciato

alla velocità del pensiero,

piangendo, solo piangendo,

con me stesso,

nel buio del mio pozzo

che io ho costruito, pietra su pietra,

per anni, naufragando

nelle molli membrane del tempo,

sipario immobile che mi ha celato

la verità oltre gli specchi.

Ma non li ho forse costruiti io?

Ormai sono imprigionato nel pozzo,

sospeso nell’aria calda, proveniente dal

fondo, dove il tempo nasce.

Eppure una voce, un soffio

leggero dietro

il mio orecchio.

Mi giro sapendo che

il libro è chiuso e morto,

la lampada spenta

e bruciata.

Lo vedo immenso,

golem gigantesco,

il bicchiere nelle candide

mani,

un dolce sorriso mentre

mi invita a bere.

Anche gli spettri danzanti

si fermano, mi guardano

come un vecchio balocco

e sento che devo bere.

Colgo il calice dalle

mani di avorio,

delicatamente,

per non sciupare

i petali insanguinati del fiore

in esso contenuto,

posato sul fondo,

tesoro inviolato, custodito

da un mare tempestoso.

Bevendo il grido nato

nel terrore

si smorza e si tramuta

in un soave canto di amore,

amore alla rosa fiorita

nel mio cuore.

Osservo gli spettri,

visi sconosciuti e

immobili nell’oscurità,

cerco la stanza, ma si è

dissolta.

Solo adesso mi accorgo

del fiore sbocciato

sulla mia lingua,

i cui petali sono pagine,

le pagine del libro.

Ma devo farmi cullare dalle

mani di avorio,

pallido,

lo specchio del mio animo,

vibrante

nella luce riflessa,

lasciando che il fiore

appassisca, in quella culla

che nessuno può conoscere,

dormendo,

dormendo,

dormendo.

Un soffio, come leggero battito di ali.