“Tu tienes el reloj, yo tengo el tiempo”

Entrevista realizada por Victor M. Amela a Moussa Ag Assarid

 – No sé mi edad: nací en el desierto del Sahara, ¡sin papeles…!

- Nací en un campamento nómada tuareg entre Tombuctú y Gao, al norte de Mali.

 He sido pastor de los camellos, cabras, corderos y vacas de mi padre.

Hoy estudio Gestión en la Universidad Montpellier.

Estoy soltero. Defiendo a los pastores tuareg. Soy musulmán, sin fanatismo

- ¡Qué turbante tan hermoso…!

- Es una fina tela de algodón: permite tapar la cara en el desierto cuando se levanta arena,

 y a la vez seguir viendo y respirando a su través.

- Es de un azul bellísimo…

- A los tuareg nos llamaban los hombres azules por esto:

la tela destiñe algo y nuestra piel toma tintes azulados…

- ¿Cómo elaboran ese intenso azul añil?

- Con una planta llamada índigo, mezclada con otros pigmentos naturales.

El azul, para los tuareg, es el color del mundo.

- ¿Por qué?

- Es el color dominante: el del cielo, el techo de nuestra casa.

- ¿Quiénes son los tuareg?

- Tuareg significa “abandonados” ,

 porque somos un viejo pueblo nómada del desierto, solitario, orgulloso: “Señores del Desierto”,

 Nuestra etnia es la amazigh (bereber), y nuestro alfabeto, el tifinagh.

- ¿Cuántos son?

- Unos tres millones, y la mayoría todavía nómadas. Pero la población decrece…

 “¡Hace falta que un pueblo desaparezca para que sepamos que existía!”,

denunciaba una vez un sabio: yo lucho por preservar este pueblo.

- ¿A qué se dedican?

- Pastoreamos rebaños de camellos, cabras, corderos, vacas y asnos

en un reino de infinito y de silencio…

- ¿De verdad tan silencioso es el desierto?

- Si estás a solas en aquel silencio, oyes el latido de tu propio corazón.

 No hay mejor lugar para hallarse a uno mismo.

- ¿Qué recuerdos de su niñez en el desierto conserva con mayor nitidez?

- Me despierto con el sol. Ahí están las cabras de mi padre.

 Ellas nos dan leche y carne, nosotros las llevamos a donde hay agua y hierba…

Así hizo mi bisabuelo, y mi abuelo, y mi padre…

Y yo. ¡No había otra cosa en el mundo más que eso, y yo era muy feliz en él!

- ¿Sí? No parece muy estimulante. ..

- Mucho. A los siete años ya te dejan alejarte del campamento,

 para lo que te enseñan las cosas importantes:

 a olisquear el aire, escuchar, aguzar la vista, orientarte por el sol y las estrellas…

Y a dejarte llevar por el camello, si te pierdes: te llevará a donde hay agua.

- Saber eso es valioso, sin duda…

- Allí todo es simple y profundo. Hay muy pocas cosas, ¡y cada una tiene enorme valor!

- Entonces este mundo y aquél son muy diferentes, ¿no?

- Allí, cada pequeña cosa proporciona felicidad. Cada roce es valioso.

 ¡Sentimos una enorme alegría por el simple hecho de tocarnos, de estar juntos!

Allí nadie sueña con llegar a ser, ¡porque cada uno ya es!

- ¿Qué es lo que más le chocó en su primer viaje a Europa?

- Vi correr a la gente por el aeropuerto.. .

¡En el desierto sólo se corre si viene una tormenta de arena! Me asusté, claro…

- Sólo iban a buscar las maletas, ja, ja…

- Sí, era eso. También vi carteles de chicas desnudas:

¿por qué esa falta de respeto hacia la mujer?, me pregunté…

Después, en el hotel Ibis, vi el primer grifo de mi vida: vi correr el agua… y sentí ganas de llorar.

- Qué abundancia, qué derroche, ¿no?

- ¡Todos los días de mi vida habían consistido en buscar agua!

Cuando veo las fuentes de adorno aquí y allá, aún sigo sintiendo dentro un dolor tan inmenso…

- ¿Tanto como eso?

- Sí. A principios de los 90 hubo una gran sequía, murieron los animales, caímos enfermos…

 Yo tendría unos doce años, y mi madre murió…

¡Ella lo era todo para mí! Me contaba historias y me enseñó a contarlas bien. Me enseñó a ser yo mismo.

- ¿Qué pasó con su familia?

- Convencí a mi padre de que me dejase ir a la escuela. Casi cada día yo caminaba quince kilómetros.

Hasta que el maestro me dejó una cama para dormir, y una señora me daba de comer al pasar ante su casa…

Entendí: mi madre estaba ayudándome…

- ¿De dónde salió esa pasión por la escuela?

- De que un par de años antes había pasado por el campamento el rally París-Dakar,

 y a una periodista se le cayó un libro de la mochila.

 Lo recogí y se lo di. Me lo regaló y me habló de aquel libro:

 El Principito. Y yo me prometí que un día sería capaz de leerlo…

- Y lo logró.

- Sí. Y así fue como logré una beca para estudiar en Francia..

- ¡Un tuareg en la universidad. ..!

- Ah, lo que más añoro aquí es la leche de camella… Y el fuego de leña.

 Y caminar descalzo sobre la arena cálida.

 Y las estrellas: allí las miramos cada noche,

y cada estrella es distinta de otra, como es distinta cada cabra…

Aquí, por la noche, miráis la tele.

- Sí… ¿Qué es lo que peor le parece de aquí?

- Tenéis de todo, pero no os basta. Os quejáis. ¡En Francia se pasan la vida quejándose!

Os encadenáis de por vida a un banco, y hay ansia de poseer, frenesí, prisa…

En el desierto no hay atascos, ¿y sabe por qué?

¡Porque allí nadie quiere adelantar a nadie!

- Reláteme un momento de felicidad intensa en su lejano desierto.

- Es cada día, dos horas antes de la puesta del sol: baja el calor, y el frío no ha llegado,

y hombres y animales regresan lentamente al campamento y sus perfiles

se recortan en un cielo rosa, azul, rojo, amarillo, verde…

- Fascinante, desde luego…

- Es un momento mágico… Entramos todos en la tienda y hervimos té.

 Sentados, en silencio, escuchamos el hervor…

 La calma nos invade a todos:

los latidos del corazón se acompasan al pot-pot del hervor…

- Qué paz…