| MENOS QUE EN EL CIRCOMenos que el circo ajado de tus sueñosy que el signo ya roto entre tus manos.Menos que el lomo absorto de tus librosy que el libro escondidode páginas en blanco.Menos que los amores que tuvistey que el tizne que alarga los amores.Menos que el dios que alguna vez fue ausenciay hoy ni siquiera es ausencia.Menos que el cielo que no tiene estrellas,menos que el canto que perdió su música,menos que el hombre que vendió su hambre,menos que el ojo seco de los muertos,menos que el humo que olvidó su aire.Y ya en la zona del más puro menoscolocar todavía un signo menosy empezar hacia atrás a unir de nuevola primera palabra,a unir su forma de contacto oscuro,su forma anterior a sus letras,la vértebra inicial del verbo oblicuodonde se funda el tiempo transparentedel firme aprendizaje de la nada.y tener buen cuidadode no errar otra vez el caminoy aprender nuevamentela farsa de ser algo. SORBER. |
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