El primer coche bomba de la historia de Colombia explotó en mi hogar un 13  de enero de 1988 a las 05:13 horas. Allí nos encontrábamos con mi madre
 Victoria Eugenia, quien tenía 28 años, mi hermanita Manuela, con escasos  meses de edad, todavía no tenía ni siquiera la posibilidad de declararse
 inocente por no saber hablar aún. Yo tenía 11 años. Mi padre tenía para  entonces un enorme poder económico y militar. Cuando vio la foto de la cuna
 donde dormía su hija durante la explosión que destruyó los vidrios de todas  las viviendas de Medellín en un kilómetro a la redonda, enloqueció de
 violencia y respondió con ferocidad. Una sola bomba contra su familia lo  hizo ordenar la explosión de más de 200 bombas por todo el país hasta casi
 lograr la claudicación de todos los poderes del Estado frente al poder del  narcotráfico. Estábamos todos ciegos y aturdidos en ese ambiente hostil.

 Aprendí que la vida es un búmeran, que los actos violentos generan una  violencia cada vez mayor y desenfrenada, llevándonos hacia una espiral
 inconmensurable de maldad que luego es imposible detener, salvo por nuestra  propia e íntima voluntad. Así corren aún hoy en Colombia ríos de sangre que
 tiñen de odio, maldad, tristeza y desazón a la sociedad. Solemos olvidar la  historia, y por ello es que siempre se repite, pues insultamos así el  precioso legado de las experiencias de la vida. Colombia ya era violenta  antes del nacimiento de Pablo Emilio Escobar Gaviria.

La carta más difícil que escribí en mi vida fue para los hijos de aquellos  líderes que prometían rescatar el país y que murieron junto a la esperanza  de muchos. Allí les dije a sus hijos en la misiva enviada a principios de  2008 que “… Comprendo que nací en un ambiente fértil para la violencia, pero  el legado de nacer en un ambiente tan hostil no podría ser otro distinto al  de la búsqueda de la paz. Noquiero repetir la historia”. Recordé que “mi  padre con su violencia obligó a muchas familias a exiliarse, principalmente
 a las suyas, ignorando que con ello se estaba también gestando  subrepticiamente el exilio de sus seres más queridos”. Quiero tener un hijo,  pero no le dejaré por ello un testamento de violencia.

 Tengo el honor de estar casado con una mujer mexicana, que tiene un coraje  que haría palidecer a cualquier guerrero, parafraseando a Gandhi. Ella me ha  enseñado mucho sobre esas lindas y sabias tierras. Me ha acompañado en los  más pétreos caminos. Es mi gran amor y así también lo es México para mí.

 Adoro las rancheras y me atrae el tequila. Pero me entristece ver lo que  estoy observando desde el lejano Buenos Aires, pues se parece mucho a la  primera parte del documental "Pecados de mi padre".

Siento una profunda amargura de que México esté repitiendo casi literalmente  esta historia, aquella de la que tanto me cuesta aún hoy hacerme cargo.
 
 Siento que la película que hoy están viviendo mis compadres mexicanos, es  la misma que yo viví en Colombia exactamente en 1984, a mis siete años de  edad, cuando mi padre decidió por cuenta propia mandar a asesinar al  entonces ministro de Justicia Rodrigo Lara Bonilla (Q.E.P.D.).
 
 De ahí en más, mi país vivió una violencia sin precedentes. Ese día mi  familia se desmembró para siempre, mi padre pasó luego toda su vida en la  clandestinidad, el hogar por él construido no existió más. Por eso me decidí  a participar en este documental y a romper el silencio sepulcral que mantuve  16 años después de su muerte, porque he vivido en carne propia el horror de  una violencia sin par que no quiero para Colombia, para México ni para  ninguna nación del planeta. Fui testigo, al igual que mi país, de una guerra 
 sin cuartel del narcotráfico contra el poder del Estado que no ganó nadie,  pues sólo quedamos como mudos testigos los miles de huérfanos y viudas de  todas las esferas de la sociedad. La violencia no discrimina.

 Comprendí que aun en las más segregadas familias –como la nuestra– hay  padres, hijos, hermanas, abuelos, etc. Ahí también hay sentimientos por  encima de lo machos que pretendamos ser ante otros en la vida. Veo en mi  esposa a diario el fiel reflejo del tesón del pueblo mexicano. Respeto la  dignidad de cada persona y no distingo entre uniformes o nacionalidades,  sólo veo a ciudadanos de la raza humana y a nadie más. Sólo veo a hombres  con su voluntad de sobrevivir en un ambiente donde las oportunidades son
escasas y donde el hambre abunda, así como los deseos de brindarle la mínima  dignidad a nuestros seres más queridos. Algunos están dispuestos a matar  para no vivir en la indigencia, pero no puede haber excusa válida para  generar violencia hacia nuestros hermanos a costa de nuestras necesidades o  ambiciones personales.
 
 En Medellín, mi ciudad natal, la presencia de la arquitectura y el urbanismo  aplicado desde el Estado ha comenzado a aportar ejemplos de exportación de  estas ideas para el mundo como una esperanza de paz para brindar dignidad,  seguridad, cultura y oportunidades a los más marginados.

 Creo en la arquitectura como una herramienta capaz de transformar la  realidad a partir de hechos arquitectónicos concretos. Es definitivamente  una herramienta eficaz para la paz.

Por ello no me dedico a la política.

 En nuestra vasta familia latinoamericana solemos heredar las virtudes y los  pecados de nuestros padres, y es bajo esta excusa que vivimos por décadas  enfrascados en unos círculos de violencia y venganzas generacionales que se  repiten incesantemente. Yo no fui ajeno a esto, de hecho, al enterarme de la  muerte de mi padre, a mis 16 años, caí en esos círculos y armado de ira e  intenso dolor amenacé públicamente con matar a quienes habían dado muerte a  mi padre.

 Sin embargo, ahora agradezco a Dios que 10 minutos después me hizo  reflexionar y transformar el odio para no perpetuar este aparente  estilo de vida que –les aseguro– es más de sufrimientos y de  persecuciones que de placer.
 
 Un ejemplo? Un día la policía dispuso, sin saberlo, un control rutinario en  alguna calle de la ciudad justo frente a la casa donde yo me escondía con mi  padre. Ese control policial comenzó un domingo y duró siete días frente a  nuestro escondite. Se nos terminaron los víveres y estábamos solos pero  rodeados de millones de dólares. Aguantamos hambre mientras comprendí que el  dinero del narcotráfico no servía para nada si no te podías comprar siquiera  una libra de arroz con él.
 
 La muerte de mi padre no afectó en absoluto el tráfico de drogas en el  planeta, la violencia y las drogas ya estaban afincadas en Colombia y en el  mundo antes de su nacimiento, y siguen lamentablemente estando aún hoy,  hasta que elijamos perdonarnos unos a otros desde nuestras más íntimas  fibras.
 
 La guerra consume y derrocha inconmensurables recursos humanos y públicos.  Distintos países y los enemigos de mi padre gastaron más de 3,000 millones  de dólares para perseguirlo a él y su organización. Mi padre usó toda su  fortuna para la guerra y para defender sus intereses, y lo que queda de ella  está destruido por completo o en manos de las más diversas autoridades.

 Miles de millones de dólares que podrían haber sido gastados para asegurar  salud, educación y un futuro mejor y más digno para el pueblo colombiano.

 La paz, en cambio, es gratis!, pues sólo se requiere de nuestra humana  voluntad de hacerla.