Acciones que hieren, sí,  como puñales

a quien espera en la lejana cumbre

tejiendo recuerdos, como es costumbre,

sin saber por dónde anda, en qué andurriales.

 

Envuelve las promesas virginales,

dobla el pañuelo de la incertidumbre

no vaya a ser que el alma se apenumbre

lustrada con palabras ya banales.

 

Cuando se llega al cielo y no se sabe

se juega con las almas al olvido

dejando la apertura de un atabe.

 

Ahora ya es tarde, voló del nido.

Conoce, no precisa a quien le alabe,

siente gozo, saboreó a Cupido.

 

Irene Bulio