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De: Siondra (Mensaje original) |
Enviado: 02/02/2013 19:45 |
Picaflor de collar (Calypte anna" Anna's Hummingbird")
EL COLIBRí de siete luces, el picaflor de siete flores, busca un dedal donde vivir: son desgraciados sus amores sin una casa donde ir lejos del mundo y de las flores.
Es ilegal su amor, señor, vuelva otro día y a otra hora: debe casarse el picaflor para vivir con picaflora: yo no le alquilo este dedal para este tráfico ilegal.
El picaflor se fue por fin con sus amores al jardín y allí llegó un gato feroz a devorarlos a los dos: el picaflor de siete flores, la picaflora de colores: se los comió el gato infernal pero su muerte fue legal.
Pablo Neruda
Qué decir sobre Pablo Neruda (1904-1973) que no haya sido ya dicho y reiterado, porque su poesía ha cobrado una trascendencia que escapó a todo límite: el vuelo sin tiempo de la palabra que derrota al olvido; algo que dejaban vislumbrar los reconocimientos institucionales -como el Premio Nobel de Literatura en 1971-o públicos -como los millones de ejemplares de sus Veinte poemas de amor y una canción desesperada-, pero que desde siempre se hallaba inscripto en su poesía, única, multiforme e imperecedera. Este Arte de pájaros -que antes había recibido una edición limitada fuera de comercio (Santiago de Chile, Sociedad de Amigos del Arte Contemporáneo, 1966)- como también la edición de Losada de 1973, que ahora reeditamos, queda como definitivo testimonio de un trabajo que a lo largo de muchos años nos unió estrechamente al gran poeta chileno. Lean ahora estos versos que hablan de vuelos, de cielo y mar, de pájaros: Por eso yo profeso la claridad que nunca se detuvo y aprendí de las aves la sedienta esperanza, la certidumbre y la verdad del vuelo.
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De: Siondra |
Enviado: 02/02/2013 19:50 |
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EL PÁJARO YO (Pablo Insulidae Nigra)
ME llamo pájaro Pablo, ave de una sola pluma, volador de sombra clara y de claridad confusa, las alas no se me ven, los oídos me retumban cuando paso entre los árboles o debajo de las tumbas cual un funesto paraguas o como una espada desnuda, estirado como un arco o redondo como una uva, vuelo y vuelo sin saber, herido en la noche oscura, quiénes me van a esperar, quiénes no quieren mi canto, quiénes me quieren morir, quiénes no saben que llego y no vendran a vencerme, a sangrarme, a retorcerme o a besar mi traje roto por el silbido del viento. Por eso vuelvo y me voy, vuelo y no vuelo pero canto: soy el pájaro furioso de la tempestad tranquila.
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