La cita   Amor, amor, amor, la savia suelta, el potro desbocado, amor, al campo, la calle, el cielo, las ventanas libres, las puertas libres, los océanos hondos y los escaparates que ofrecen cuando hay que ofrecer al deseo de los vivos. De los vivos, amor, de los que olvidan que un día no habrá puertas ni ventanas, ni potro ni raudales de la hermosura para estos, estos ojos, estos ojos donde habrá que engastar unas monedas -y otra bajo la lengua-, por si acaso al barquero le sirven o al que busque sueños de ayer, de hoy, bajo la tierra. Bajo la tierra, amor, trufas, estatuas, oro, cántaros, dioses apagados, amor, tesoros, premios de la ansiedad. Amor, dame la mano, no te conozco, amor, no importa, dame la mano, amor, no la conozco, nunca importa demasiado conocerse. Abre los ojos, no, no puedo, abre la boca, ¿dónde está tu risa, dónde se duerme tu palabra? Amor, no tengo más risa, más palabra: Amor. Te doy a cambio lo que esperas. ¿Tú lo sabes, tú sabes lo que espero? Amor, ¿tú tienes lo que espero? Es amor, amor y el mundo como está, como es, con estas vías abiertas con las cosas que con amor se hacen, con la gracia de hacer las cosas con amor, con tiempo para formarlas con amor, con fuerzas, aguas de amor para apagar el miedo.

Oh aquellos días claros de mi niñez...   Oh aquellos días claros de mi niñez, aquellos días entre jardines, entre libros y sueños, a qué poco han quedado reducidos: las piedras brillantes al sol alto del dulce mediodía -¡qué amarilla se ha puesto de aquel sol la memoria!-, las pequeñas calizas, los cuarzos y pizarras polvorientas, suaves, bajo los almecinos, aún tienen un rescoldo de recuerdo en mis manos; el jazmín del estío- ¡qué fue de aquella nieveI-, que daba olor de fiesta a la tranquila noche, aún lo siento en el pecho, cuando cierro los ojos; y el rumor de las olas, lenta, lejanamente, en mi interior florece cuando llueve el silencio. Calor, olor, rumores: a qué poco han quedado reducidos los días lejanos y felices. A veces el sonido de una piedra, cayendo en una verde alberca, me hace creer que nunca debió formarse un hombre sobre aquel que gozaba sobresaltando aguas tranquilas. Y quién sabe si hoy, corriendo esas aguas hacia mares futuros, también piensan que nunca debieron de ser ríos.