Todo pasa y todo queda
Pero lo nuestro es pasar,
Pasar haciendo caminos,
Caminos sobre la mar.

Caminante son tus huellas
El camino y nada más.
Caminante, no hay camino,
Se hace camino al andar.

Al andar se hace camino
Y al volver la vista atrás
Se ve la senda que nunca
Se ha de volver a pisar.

Caminante, no hay camino
Sino estelas en la mar…

Crea el alma que riberas,
Montes de ceniza y polvo,
Sotillos de primavera.
¿Tu verdad? ¡No! ¡La Verdad!
Vente conmigo a buscarla,
La tuya, ¡guárdatela!

Antonio Machado