Abandonada al lánguido      embeleso

que alarga la otoñal melancolía,

tiembla la última rosa que por eso

es más hermosa cuanto más tardía.

Tiembla... un pétalo cae...      y en la leve

imperfección que su belleza trunca,

se malogra algo de íntimo que debe

llegar acaso y que no llega nunca.

La flor, a cada pétalo      caído,

como si lo llorara, se doblega

bajo el fatal rigor que no ha debido

llegar jamás, pero que siempre llega.

Y en una blanda lentitud,      dichosa

con la honda calma que la tarde vierte,

pasa el deshojamiento de la rosa

por las manos tranquilas de la muerte.

David del Prado