Hay un canto que se canta odiosamente,

sin sentido,

con rostro enajenado

y ritmo de impiedad.

Es una colérica y difícil melodía,

como un orgullo inútil,

como un amante

que al no tener amada

ni pecho adonde ir,

rompe en diabólica ternura

y en ojos que quieren destruir la inmensidad.

Canto del salvaje que se muerde el corazón,

del funestamente solo,

del que busca a la siniestra y dulce muerte

por vengarse del amor.

Canto que termina en la última pared,

en el más risible llanto.

Tan desierto,

tan perdido huésped

como un golpe de tambor.