Otra
> genialidad de D.Alfonso
> Poema de Alfonso Usía dedicado a
> ZP.
>
> Dormía el conde Rodríguez
> acostadito en la su cama:
> La pierna izquierda encogida,
> la diestra, más estirada.
> (la otra pierna, la de enmedio...
> es costumbre no mentalla).
>
> Dormía plácidamente:
> Hay que ver lo que roncaba,
> so la lana del embozo
> de su manta zamorana.
> Y la condesa Sonsoles ,
> que al su lado estaba echada,
> roncaba un aria da capo
> que ni la María Callas.. ..
>
>  
>
> Y
> antes de que cante el gallo...
> (que lo suele hacer al alba,
> porque sepan las gallinas
> quién les canta y quién les manda...)
> con el rostro demudado,
> ¡Don Rodríguez despertaba! :
> '¿Qué es aquesto? -diz Rodríguez-
> ¿Quién mi sueño sobresalta?
> ¡A mí la guardia moruna
> del Ministro Rub-al-Kaaba!'
>
> Avanzando entre las sombras
> que rodeaban la su cama...
> ve que crece, ve que avanza...
> la silueta recortada
> de un espectro, de un fantasma...
> ¡Vive Dios que miedo daba!
> Entre nubes de sulfuro
> y otras de canela en rama,
> a los pies de Don Rodríguez
> el espectro da la cara:
>
> Va vestido de uniforme,
> calzón
>  corto, con polainas...
> y, esparcidas por el pecho,
> quien en ello se fijara...
> no verá que lleve estrellas,
> sino bujeros de bala.
> Lleva gafas redonditas
> -las que John Lennon llevara-
> y así... visto desde lejos,
> se da un aire con Azaña.
> Noble porte, talle recio,
> cabellera ya entrecana...
> Y quién es y a qué ha venido,
> allí mesmo lo declara:
>
> '¡Yo me llamo Juan Rodríguez :
> soy tu abuelo... noramala.
> Y aquí vengo por decirte
> cuatro cosas a la cara!'
> -'¿Tú, mi abuelo idolatrado,
> aquél que Franco matara?
> ¿Tú, la víctima primera
> de entre todas las de España? '
> -' ¡Ese soy... y menos coba! '
> -' ¡A mis brazos, camarada! '
> -'¡Quita allá!... Menos abrazos,
> que de mí no sabes nada:
> Si supieras, no le harías
> lo que estás haciendo a España'
> -'Abuelito fusilado...
> ¿No será que estás de guasa?
> ¿No te dieron matarile
> los del trapo
>  rojigualda?
> Pues que sepas que tu nieto
> que por algo es el que manda-
> va a volver a la contienda
> otra vez las dos Españas:
> ¡Y esta vez verás, abuelo...
> que es la nuestra la que gana!
> ¡Una España progresista,
> federal-republicana,
> asimétrica y cubista
> de la noche a la mañana!'
>
> El abuelo fusilado
> mírale y no dice nada...
> Mírale muy fíjamente,
> con su cara de fantasma,
> una cara que parece
> que es de cera, por lo blanca...
> Y por ella, mansamente,
> una lágrima resbala
> (que la cara, según dicen,
> es el espejo del alma...)
>
> Ya son setenta los años
> que llevo criando malvas
> en el cielo del Olvido,
> y no sé lo que me pasa...
> pero me llena de rabia
> que mi muerte y la de tantos
> no sirviera para nada..
>
> Allí estamos a millares
> los que la guerra matara...
> con su poquito de gloria,
> con su poquito de infamia.
> Padres, tíos y sobrinos,
> abuelos de
>  media España.
> Allí todos somos uno...
> ya no hay rojos, ya no hay fachas,
> vencedores ni vencidos...
> Sólo queda la enseñanza
> de saber que el fanatismo
> es quien miente y es quien mata.
>
> Otros muertos más recientes
> pueden dar de ello palabra...
> (y no veo que por ellos
> se te mueva pie ni pata)
>
> Ese es todo mi mensaje,
> mi mensaje de fantasma:
> No nos metas a los muertos
> de comparsa en la tu causa..
> No te cuides de los muertos...
> cuídate de los que matan,
> los que han hecho de la muerte
> su más próspera jugada.
> Ahí te quedas, Don Rodríguez...
> Ahí te quedas en tu cama.
> Yo me voy al otro barrio,
> que el de aquí me rompe el
> alma