El balcón

Aquel hombre sin nombre de mi ciudad

esperaba cada día que unos pasos vigorosos

sonaran frente a su terraza.

Siempre a la misma hora, con

ese sonido uniforme y corto

producido por unos zapatos de altísimos

tacones que marcaban un caminar ligero.

Era durante ese pequeño intervalo de tiempo

de apenas unos minutos cuando abandonaba

cualquier quehacer, todo se paraba a su

alrededor y el planeta solo giraba por y para ella.

Se asomaba al balcón con cara de estar muy

interesado por el estado de los geranios que

su esposa llevaba plantando durante muchos

años en ese rincón, movía las cintas de

lugar, aparentando una gran preocupación

porque el Sol las bañara con su luz por

igual, arrancaba las hojas secas de las clavelinas…

Pero, en realidad, no disfrutaba con el arte

de la jardinería.

El macizo de margaritas, los pensamientos

o el arbusto de olorosa albahaca le traían

sin cuidado.

Eran tan sólo una excusa para poder

observar, con más detenimiento, el

movimiento grácil de su cuerpo, de su melena

ondulada bailando al compás de cada

zancada y desear que, tal vez, hoy le

dedicase una mirada, aunque fuera muy fugaz.

Esa mañana de primeros de mayo

tenía algo de “mágica”.

Todo parecía estar tocado por una belleza

especial, el Sol brillaba con más fuerza, las

plantas estaban más bellas que nunca

presentado, ante quien quisiera

contemplarlas toda una gama de verdes en

sus hojas, así como un arco iris de colores

en las flores que cuajaban el balcón.

Hasta su mujer canturreaba desde el

salón mientras hacía las labores domésticas.

-¡¡Ya viene!! se dijo para sí y su corazón

se puso a galopar, nervioso, queriendo

salir de su pecho.

Realizó el ritual de cada día.

Pero en esta ocasión prestó una atención

especial a la flor más grande y

perfumada de su pequeño jardín particular.

-¡¡Toc, toc, toc!!, se acerca, pensó y un

suspiro seco se escapó de sus labios.

De pronto se hizo el silencio por unos

segundos, el familiar taconeo dejó de repicar

en el pavimento y se oyó un

“Gracias señor, la rosa es la flor que más me gusta”.

No se atrevió a mirarla; debido a su extremada

timidez nunca pudo saber si la joven le

dedicó esa mirada tan esperada, aunque

intuía que sí.

Pero había oído su voz, tan

femenina, tan dulce, dándole las gracias:

“Que más puede pedir un anciano como yo”, pensó.

Se sintió muy orgulloso, muy importante,

porque la joven le había dedicado un minuto

de atención, una frase y quien sabe si una

mirada y una sonrisa.

Fue a partir de aquella

mañana cuando el pequeño rosal pasó a

formar parte del lugar más importante

del balcón y el objetivo prioritario de sus desvelos.

Aquella primavera otras rosas realizaron el

mismo vuelo de las manos del viejo

“jardinero”

a los pies, siempre calzados con altos

zapatos de tacón, de la muchacha.

El rosal, agradecido por los cuidados recibidos,

regaló al hombre muchas flores hasta

bien entrado el verano.

Hoy es un día gris de finales del invierno.

La joven sigue recorriendo el mismo camino, a

la misma hora, con ese paso inconfundible,

pero sabe que ya no encontrará más flores a

sus pies cuando la nueva primavera llegue.

A pesar de todo, una leve sonrisa aflorará

en su cara y tal vez susurre un

“Gracias por tus rosas”

mientras sus ojos, involuntariamente, se

desvíen hacía un balcón, ahora vacío.

Colaboración de Lorena Pérez de Urgel
España