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Cuando miraba atento |
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aquel tren que corría como el viento, |
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con sonrisa impregnada de amargura, |
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me preguntó la joven con dulzura: |
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- ¿Sois español?- y a su armonioso acento, |
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tan armonioso y puro, que aún ahora |
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el recordarlo sólo me embelesa, |
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- Soy español,- le dije;- ¿y vos, señora? |
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- Yo- dijo- soy francesa. |
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- Podéis- la repliqué- con arrogancia |
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la hermosura alabar de vuestro suelo, |
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pues creo, como hay Dios, que es vuestra Francia |
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un país tan hermoso como el cielo. |
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- Verdad que es el país de mis amores |
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el país del ingenio y de la guerra; |
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pero en cambio,- me dijo,- es vuestra tierra |
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la patria del honor y de las flores: |
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no os podéis figurar cuánto me extraña |
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que al ver sus resplandores, |
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el sol de vuestra España |
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no tenga, como el de Asia, adoradores.- |
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Y después de halagarnos obsequiosos |
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del patrio amor el puro sentimiento, |
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nos quedamos silenciosos |
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como heridos de un mismo pensamiento. |
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