No es el amor lo que muere
ni la rutina lo que lo mata.

Somos nosotros los que morimos
al sembrar sueños de plata,
en campos de arenas gastadas,
obscenas, por el salitre manchadas,
donde quedó prisionera
del amor la belleza.

Amor triste de manos enloquecidas
que desatan ardientes flamas
por tu bello cuerpo de colinas doradas,
y que abren tu tumba rosada y encalada
con hermosas palabras
que de amor hablaban
y que aman hasta que el olvido
recuerda olvidar que ama.

No, no es el amor lo que muere
ni son los besos los que se acaban,
es la desidia del sentimiento
al darse cuenta de que ya no ama.