EL OTOÑO

Ya sabes, el otoño

suele pasar sin grandes algaradas.

Tranquilo, reposado, algo indolente,

cargado de defensas, de corazas.

Se dice que el otoño

va pesando en el alma, que se empapa

de una tristeza levemente ausente,

consciencia del fracaso más que nada.

Tiene días ese otoño

de negros nubarrones que desatan

presagios de dolor, temor de muerte

que cruza por detrás de la ventana.

Cuando llega el otoño,

el tiempo empieza a ser algo que pasa,

un cuento con final que siempre hiere,

una cuenta hacia atrás que nos traspasa.

Pero es también otoño

ese racimo de uvas que desgranas,

madurado ante un sol casi inclemente,

convertido en dulzura aletargada.

Tiene el cielo en otoño

vocación de pintor mientras acaba

el día y se estremece en el poniente

con un fulgor de luces y de llamas.

Me quedan en otoño

muy pocas cosas, las que me hacen falta

para ser lo que soy honestamente.

En otoño estás tú, eso me basta.