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| De: piroski34 (Mensaje original) |
Enviado: 30/10/2020 23:01 |
Para la libertad
Para la libertad sangro, lucho, pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.
Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas,
y entro en los hospitales, y entro en los algodones
como en las azucenas.
Para la libertad me desprendo a balazos
de los que han revolcado su estatua por el lodo.
Y me desprendo a golpes de mis pies, de mis brazos,
de mi casa, de todo.
Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.
Retoñarán aladas de savia sin otoño
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño:
porque aún tengo la vida.
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| Enviado: 31/10/2020 06:20 |
 LA FLOR AVATAR ES ORIUNDA DE ÁFRICA CENTRAL. UNA ESPECIE DE PLANTAS QUE GENERAN LUZ PROPIA.
La tribu Na’vi vive en el bosque Pandora, rodeada de plantas que emiten luz. Este bosque imaginario de la película Avatar no está muy lejos de la realidad, ni es necesario ir hasta allí para poder ver semejante maravillosa planta... porque en las selvas de África central, muchos organismos son capaces de generar bioluminiscencia visible inducida por radiación ultravioleta (UVIVF), se trata de una reacción química provocada por una proteína llamada 'luciferina' (Las luciferinas son compuestos que se utilizan para la obtención de luz en organismos bioluminiscentes, mediante la actividad catalítica de la enzima luciferasa) que le proporciona a estas plantas la energía necesaria para que se produzca esta maravilla de la naturaleza!
Fotos de Craig Burrows, que aprendió la técnica de la fotografía vía Internet.
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Vientos del pueblo me llevan
Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.
Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos:
los leones la levantan
y al mismo tiempo castigan
con su clamorosa zarpa.
No soy un de pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.
¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?
Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.
Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.
Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra;
las águilas, los leones
y los toros de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.
La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.
Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.
Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.
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MUY BONITA Y ORIGINAL LA FLOR, MUCHAS GRACIAS
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Después del amor
No pudimos ser. La tierra
no pudo tanto. No somos
cuanto se propuso el sol
en un anhelo remoto.
Un pie se acerca a lo claro.
En lo oscuro insiste el otro.
Porque el amor no es perpetuo
en nadie, ni en mí tampoco.
El odio aguarda su instante
dentro del carbón más hondo.
Rojo es el odio y nutrido.
El amor, pálido y solo.
Cansado de odiar, te amo.
Cansado de amar, te odio.
Llueve tiempo, llueve tiempo.
Y un día triste entre todos,
triste por toda la tierra,
triste desde mí hasta el lobo,
dormimos y despertamos
con un tigre entre los ojos.
Piedras, hombres como piedras,
duros y plenos de encono,
chocan en el aire, donde
chocan las piedras de pronto.
Soledades que hoy rechazan
y ayer juntaban sus rostros.
Soledades que en el beso
guardan el rugido sordo.
Soledades para siempre.
Soledades sin apoyo.
Cuerpos como un mar voraz,
entrechocado, furioso.
Solitariamente atados
por el amor, por el odio.
Por las venas surgen hombres,
cruzan las ciudades, torvos.
En el corazón arraiga
solitariamente todo.
Huellas sin compaña quedan
como en el agua, en el fondo.
Sólo una voz, a lo lejos,
siempre a lo lejos la oigo,
acompaña y hace ir
igual que el cuello a los hombros.
Sólo una voz me arrebata
este armazón espinoso
de vello retrocedido
y erizado que me pongo.
Los secos vientos no pueden
secar los mares jugosos.
Y el corazón permanece
fresco en su cárcel de agosto
porque esa voz es el arma
más tierna de los arroyos:
«Miguel: me acuerdo de ti
después del sol y del polvo,
antes de la misma luna,
tumba de un sueño amoroso».
Amor: aleja mi ser
de sus primeros escombros,
y edificándome, dicta
una verdad como un soplo.
Después del amor, la tierra.
Después de la tierra, todo.
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Ningun dia es igual al otro
Podemos creer que todo lo que la vida nos ofrecerá mañana
es repetir lo que hicimos ayer y hoy.
Pero, si prestamos atención, percibiremos que ningún día es igual a otro.
Cada mañana trae una bendición escondida;
una bendición que solo sirve para este día y
que no puede guardarse o desaprovecharse.
Si no usamos este milagro hoy, se perderá.
Este milagro esta en los detalles de lo cotidiano;
es preciso vivir cada minuto porque allí encontramos la salida
de nuestras confusiones, la alegría de nuestros buenos momentos,
la pista correcta para la decisión que ha de ser tomada.
No podemos dejar nunca que cada día parezca igual
al anterior porque todos los días son diferentes.
Presta atención a todos los momentos, porque la oportunidad,
el “instante mágico”, esta a nuestro alcance.
Paulo Coelho
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DOS GARDENIAS
Canta : JOSÉ VELEZ
Dos gardenias para ti
Con ellas quiero decir
Te quiero, te adoro,
mi vida
Ponles todas tu atención
porque son tu corazón
y el mío
Dos gardenias para ti
Que tendrán todo el calor
de un beso
De esos besos que te di
Y que jamás encontrarás
En el calor de otro querer
A tu lado vivirán
y te hablarán
Como cuando estás conmigo
Y hasta creerás
Que te dirán te quiero.
Pero si un atardecer
Las gardenias de mi amor
se mueren
Es porque han adivinado
Que tu amor se ha terminado
Porque existe otro querer
A tu lado vivirán
y te hablarán
Como cuando estás conmigo
Y hasta creerás
Que te dirán te quiero.
Pero si un atardecer
Las gardenias de mi amor
se mueren
Es porque han adivinado
Que tu amor se ha terminado
Porque existe otro querer
Es porque han adivinado
Que tu amor se ha terminado
Porque existe otro querer
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LAS MADRES NUNCA MUEREN
¡Oh, cuán lejos están aquellos días
en que cantando alegre y placentera,
jugando con mi negra cabellera,
en tu blando regazo me dormías!
¡Con que grato embeleso recogías
la balbuciente frase pasajera
que, por ser de mis labios la primera
con maternal orgullo repetías!
Hoy, que de la vejez en el quebranto,
mi barba se desata en blanco armiño,
y contemplo la vida sin encanto,
al recordar tu celestial cariño,
de mis cansados ojos brota el llanto,
porque, pensando en ti, me siento niño.
Un golpe di con temblorosa mano
sobre su tumba venerada y triste;
y nadie respondió... Llamé en vano
porque ¡la madre de mi amor no existe!
Volví a llamar, y del imperio frío
se alzo una voz que dijo: ¡Sí existe!
Las madres, nunca mueren ... Hijo mío
desde la tumba te vigilo triste...
¡Las madres, nunca mueren!
Si dejan la envoltura terrenal,
suben a Dios, en espiral de nubes...
¡La madre, es inmortal!
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Por esa puerta huyo, diciendo: "Nunca!"
Por esa puerta ha de volver un dia...
Al cerrar esa puerta, dejo trunca
la hebra de oro de la esperanza mia.
Por esa puerta ha de volver un dia.
Cada vez que el impulso de la brisa,
como una mano debil, indecisa,
levemente sacude la vidriera
palpita mas aprisa, mas aprisa
mi corazon cobarde que la espera.
Desde mi mesa de trabajo veo
la puerta con que sueñan mis antojos,
y acecha agazapado mi deseo
en el tremulo fondo de sus ojos.
Por cuanto tiempo, solitario, esquivo
he de aguardar con la mirada incierta
a que Dios me devuelva compasivo
a la mujer que huyo por esa puerta?
Cuando habran de temblar esos cristales
empujados por sus manos ducales
y, con su beso ha de llegarme ella
cual me llega en las noches invernales
el osculo piadoso de una estrella?
!Oh, Señor!, ya la Palida esta alerta:
!oh, Señor!, !cae la tarde ya en mi via
y se congela mi esperanza yerta!
!Oh, Señor!, !haz que se abra al fin la puerta
y entre por ella la adorada mia!
!Por esa puerta ha de volver un dia!
AMADO NERVO
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SÉ FELIZ
Quizás es que con el tiempo me vuelvo más
consciente de todo, pero también más
radical en mi forma de pensar.
El caso es que últimamente veo las cosas con una pasmosa claridad, incluso aquellas en las que no estoy satisfecha, pero ya no me engaño con falsas esperanzas:trabajo, amigos, sueño....
No me considero por encima de nadie.
Pero es que cada vez me doy más cuenta de que:
la mayoría de la gente ya está inerte y no lo saben..
Y con eso no hablo de felicidad o infelicidad
ni incluso de ser optimista o pesimista.
Me refiero a expresar, a sentir, a demostrar
con actitud que dejé de sobrevivir, que hoy vivo plenamente.
Nos rodea el egoísmo, la insensibilidad,
la incapacidad para comprender,razonar, y amar.
Por qué la gente no se para a pensar por un
momento en sus carencias y abundancias?,
en sus defectos, en su vida, sus verdaderos amigos, en el el mar....
Tiene una plantita que cuidar?
Están inertes ,carente de energía y la que
tiene la consiguen a base de quitársela a los demás...
Podría escribir mucho más sobre ello....
pero para los que me entienden y saben
de lo que hablo, ya sobran mis palabras
y para los que no lo hacen, jamás llegarán a entenderme.
A veces disfruto más el leer y compartir mensajes de luz que mi propia rutina,por la libertad que siento al escribir, y porque de repente aparecen comentarios en mis escritos
que me recuerdan una y otra vez, que aún
queda gente, que vive plenamente una realidad (o fantasía?) que pocos entendemos.
VIVE, VIVEEE PLENAMENTEEEE!!!!!!!SE FELIZ
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