Le conchiglie (Paul Verlaine)   Ogni incrostata conchiglia che sta in quella grotta in cui ci siamo amati ha la sua propria particolarità.   Una dell'anima nostra ha la porpora che ha succhiato nel sangue ai nostri cuori quando io brucio e tu a quel fuoco ardi; Un'altra imita te nei tuoi languori e nei pallori tuoi di quando, stanca, ce l'hai con me perché  ho gli occhi beffardi;   Questa fa specchio a come in te s'avvolge la grazia del tuo orecchio, un'altra invece alla tenera e corta nuca rosa;   Ma una sola, fra tutte, mi sconvolge.     dall'Orso che sarà assente per qualche giorno...