non ciondoli, ti dai da fare
senza lusinghe, senza premio,
per innata diligenza.
Hai settanta meriti al minuto.
Ogni tua sistole è come spingere una barca
in mare aperto
per un viaggio intorno al mondo.
Ti ringrazio, cuore mio: volta per volta
mi estrai dal tutto,
separata anche nel sonno.
Badi che sognando non trapassi in quel volo,
nel volo per cui non occorrono le ali.
Ti ringrazio, cuore mio: mi sono svegliata di nuovo
e benchè sia domenica, giorno di riposo,
sotto le costole
continua il solito viavai prefestivo.
 Wislawa Szimborska, La gioia di scrivere
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