Pioggia

La pioggia ha un vago segreto di tenerezza una sonnolenza rassegnata e amabile,
una musica umile si sveglia con lei e fa vibrare l'anima addormentata del paesaggio.

È un bacio azzurro che riceve la Terra, il mito primitivo che si rinnova.
Il freddo contatto di cielo e terra vecchi con una pace da lunghe sere.

È l'aurora del frutto. Quella che ci porta i fiori e ci unge con lo spirito santo dei mari.
Quella che sparge la vita sui seminati e nell'anima tristezza di ciò che non sappiamo.

La nostalgia terribile di una vita perduta, il fatale sentimento di esser nati tardi,
o l'illusione inquieta di un domani impossibile con l'inquietudine vicina del color della carne.

L'amore si sveglia nel grigio del suo ritmo, il nostro cielo interiore ha un trionfo di sangue,
ma il nostro ottimismo si muta in tristezza nel contemplare le gocce morte sui vetri.

E son le gocce: occhi d'infinito che guardano il bianco infinito che le generò.

Ogni goccia di pioggia trema sul vetro sporco e vi lascia divine ferite di diamante.
Sono poeti dell'acqua che hanno visto e meditano ciò che la folla dei fiumi ignora.

O pioggia silenziosa; senza burrasca, senza vento, pioggia tranquilla e serena di campani e di dolce luce,
pioggia buona e pacifica, vera pioggia, quando amorosa e triste cadi sopra le cose!

Il canto primitivo che dici al silenzio e la storia sonora che racconti ai rami
il mio cuore deserto li commenta in un nero e profondo pentagramma senza chiave.

La mia anima ha la tristezza della pioggia serena, tristezza rassegnata di cosa irrealizzabile,
ho all'orizzonte una stella accesa e il cuore mi impedisce di contemplarla.

O pioggia silenziosa che gli alberi amano e sei al piano dolcezza emozionante:
da' all'anima le stesse nebbie e risonanze che lasci nell'anima addormentata del paesaggio!

Federico Garcia Lorca