Este beijo em tua fronte deponho! Vou partir. E bem pode, quem parte, francamente aqui vir confessar-te que bastante razão tinhas, quando comparaste meus dias a um sonho. Se a esperança se vai, esvoaçando, que me importa se é noite ou se é dia... ente real ou visão fugida? De maneira qualquer fugiria. O que vejo, o que sou e suponho não é mais do que um sonho num sonho. Fico em meio ao clamor, que se alteia de uma praia, que a vaga tortura. Minha mão grãos de areia segurando com bastante força. São tão poucos! Mas, fogem-me, pelos dedos, para a profunda água escura. Os meus olhos se inundam de pranto. Oh! solidção! E não posso retê-los, se os aperto na mão, tanto e tanto? Ah! sombras! E não posso salvar um ao menos da fúria do mar? O que vejo, o que sou e suponho será apenas um sonho num sonho?