Ecoando o desamor

   

Não podemos lamentar em corredeiras, o que já foi perdido.

É viver no engano causando-se danos. 

O silêncio estóico da resignação deve morrer

Antes de nascer em verbo, aturdido. 

A primavera também acontece na minha janela,

Apesar dos dias escuros em breus de chuvas. 

Águas turvas serpenteiam as ruas lavando as peles

Expostas em trocas e cosméticos. 

(Eu apenas não quero a sombra de outra cobra em meus caminhos de trocas.) 

Mas tudo soa espectral, até mesmo a dor de outros terceiros

Em seus terreiros lamentando os danos,

Esgarçando a esperança sob os escombros da compaixão,

E no enlameado das perdas ouvem-se os gritos dos semimortos. 

(Sigo sem entrar nas portas onde a outra cobra trama com dados.

 Não me atrai tal existência, a não ser para decantar em desengano um que de conto

apenas para mostrar o desconforto que senti desde que a vi, tramando.) 

Não consigo sair a cantar, por enquanto,

É que não há instrumento que eu saiba tocar.

Nem aqui, nem acolá...

Sequer tenho outro lugar para ir,

A não ser ir e vir, de dentro pra foraDe mim... 

(Mas posso ceder mais uma vez, então suprimi a fala, obedecendo a sua lépida repreensão.) 

Hoje não choveu, mas em mim é cheia

Apesar desta primavera sem verão.