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As Rosas
Rosas que desabrochais,
Como
os primeiros amores,
Aos suaves resplendores
Matinais;
Em vão ostentais, em vão,
A vossa graça suprema;
De pouco vale;
é o diadema
Da ilusão.
Em vão encheis de aroma o ar da
tarde;
Em vão abris o seio úmido e fresco
Do sol nascente aos beijos
amorosos;
Em vão ornais a fronte à meiga virgem;
Em vão, como penhor de
puro afeto,
Como um elo das almas,
Passais do seio amante ao
seio amante;
Lá bate a hora infausta
Em que é força morrer; as
folhas lindas
Perdem o viço da manhã primeira,
As graças e o
perfume.
Rosas que sois então? – Restos perdidos,
Folhas mortas que o
tempo esquece, e espalha
Brisa do inverno ou mão indiferente.
Tal é o vosso destino,
Ó filhas da natureza;
Em que vos pese à beleza,
Pereceis;
Mas, não... Se a mão de um poeta
Vos cultiva agora,
ó rosas,
Mais vivas, mais jubilosas,
Floresceis.
Machado de Assis, in 'Crisálidas'
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