Quando Bismarck era un piccolo Cavour

Il cancelliere Bismarck

Il saggio di Rusconi sui due leader a confronto rivela una realtà che oggi lascia stupefatti: a metà ’800 i tedeschi ci guardavano come un modello

Alessandro Barbero per “La Stampa“

Si dice spesso che il Piemonte è stato nel Risorgimento la Prussia d’Italia: in una nazione divisa fra troppi staterelli era l’unica monarchia solida e bene armata, capace di realizzare l’unità sulla punta delle sue baionette. Si dimentica, però, che il Piemonte unificò l’Italia qualche anno prima che la Prussia unificasse la Germania, e quando le vittorie prussiane erano ancora impensabili. Negli anni successivi all’Unità d’Italia, era la Prussia a venir paragonata a un Piemonte di Germania, e nei caffè si discuteva se Bismarck avrebbe mai potuto essere un Cavour tedesco (ma si tendeva a pensare di no, perché la sua brutalità e il suo disprezzo per le regole parlamentari contrastavano penosamente con il liberalismo di Cavour, e con la sua maestria nell’arte anglosassone di governare incantando il parlamento).

Fu un momento magico, in cui l’Italia era oggetto di ammirazione in Europa e nel mondo; e purtroppo durò pochissimo. Finì nel 1866, il vero annus horribilis della nostra storia, quando la doppia catastrofe di Custoza e di Lissa aprì gli occhi a tutti sulla fragilità del nuovo Stato, proprio mentre la vittoria dei nostri alleati prussiani sull’Austria rivelava la nascita di una nuova grande potenza, pronta a dare l’assalto al potere mondiale. Da quello shock, che distrusse la fiducia in se stessi faticosamente riconquistata dagli italiani, e trasformò in derisione la simpatia di cui godevamo, l’Italia non si è mai veramente ripresa.

Ha ragione quindi Gian Enrico Rusconi a concludere con il 1866 il suo parallelo tra Cavour e Bismarck, sottotitolato Due leader fra liberalismo e cesarismo (Il Mulino, pp. 212, euro 15). Quasi sconosciuto fino alla guerra di Crimea, poi ammirato come uno dei grandi uomini d’Europa e pianto con sincera costernazione alla sua improvvisa scomparsa, Cavour continuò ancora per pochi anni dopo la morte a essere ricordato e celebrato anche fuori d’Italia come il grande maestro della Realpolitik, l’uomo che con la sua forza di volontà aveva cambiato il mondo; poi, inevitabilmente, l’elmo chiodato e i baffoni di Bismarck sostituirono nell’immaginario collettivo gli occhialini e la barbetta di Camillo.

Oggi siamo così convinti, e non a torto, che l’Italia sia un paese arretrato e secondario rispetto alla Germania, che provoca stupefazione immergersi, con Rusconi, nel dibattito politico tedesco di metà Ottocento. Nel 1853 August von Rochau aveva inventato il concetto di Realpolitik – capacità, cioè, di far politica sfruttando con spregiudicatezza le condizioni del momento, perseguendo un fine preciso ma senza illusioni né paraocchi ideologici, prendendo decisioni destinate a produrre fatti concreti, calcolandone le conseguenze e assumendone il rischio. Si era prima ancora della guerra di Crimea; eppure, con preveggenza, Rochau aveva già additato nella politica del regno di Sardegna un esempio di Realpolitik carico di promesse per il futuro. Da allora, e per un quindicennio, Cavour domina l’orizzonte politico tedesco in un modo che oggi appare impensabile: ancora nel 1865 il grande storico Heinrich von Treitschke annuncia il progetto di scrivere una biografia di Cavour per «mostrare al nostro pubblico che cosa è una geniale Realpolitik».

Per un popolo diviso, era ovvio allora che l’obiettivo più urgente e vitale fosse l’unificazione. «Noi tedeschi abbiamo sperimentato con amaro dolore quanta infelicità, umiliazione e vergogna nasce dalla mancanza di unità politica», scriveva nel 1858 un politico tedesco, augurando agli italiani, non senza invidia, ogni successo nella loro impresa. Nei due anni successivi l’impresa riuscì al di là di ogni speranza, e i liberali tedeschi additarono l’Italia coraggiosa e calcolatrice, pragmatica ed efficace di Cavour come un modello, pur dubitando che la Germania potesse mai arrivare alla sua altezza. «L’Italia non era corrosa da ostinato dottrinarismo» e per questo aveva vinto, scrivevano, senza immaginare che un secolo e mezzo dopo queste parole ci avrebbero lasciati stupefatti; e sospiravano: «l’unica grande splendida vittoria del liberalismo che il nostro secolo conosce è stata raggiunta in Italia».

Ancora nel fatale 1866, un eminente liberale tedesco confessava: «Come ho invidiato per anni gli italiani, per il fatto che a loro fosse riuscito quello che a noi il destino sembrava aver rimandato a un lontano futuro; come ho desiderato un Cavour tedesco e un Garibaldi come messia politico della Germania»; e si dichiarava incredulo davanti alla scoperta che dopo tutto un Bismarck non era inferiore a un Cavour. Ma, appunto, nuovi fatti si erano verificati, e i fatti hanno l’abitudine di cambiare anche la percezione del passato. Quando uscì il Cavour di Treitschke, nel 1869, lo studioso ormai scriveva: «I difetti dell’unità d’Italia raggiunta prematuramente e con l’aiuto straniero appaiono agli occhi di tutti». Non molto tempo prima Rochau annotava che in Italia le masse erano rimaste passive nel processo di unificazione, e che nella Penisola «già si vede in atto il particolarismo che distrugge l’unità appena conquistata». Qui, come si vede, siamo su un terreno ben più familiare per noi italiani del 2011. Il miracolo del Risorgimento era durato lo spazio di un istante.

La Contessa di Castiglione

(1837-1899)

La Contessa di Castiglione

...come quella Contessa Castiglione/ bellissima di cui si favoleggia...(Guido Gozzano)

Immortalata anche nei versi, oltre che sulla tela e in ritratti pittorici e  fotografici da svariati artisti dell'epoca, continuamente riproposta ai nostri tempi in films e sceneggiati, Virginia Oldoini, contessa di Castiglione, la "divina Castiglione", "l'amica dei re", considerata la donna più bella del suo secolo, fu affascinante,  intelligente, colta e scaltra, abile nella diplomazia e negli affari, e si servì del suo fascino non solo per i personali scopi seduttivi, ma anche per influire sulla politica del tempo.
Sono nata alla Spezia, mi sono sposata alla Spezia e voglio essere sepolta alla Spezia mia ingrata, ingiusta amata città, così scriveva la contessa ma, in realtà,  Virginia Elisabetta Luisa Carlotta Antonietta Teresa Maria era nata a Firenze il 23 marzo 1837, figlia del nobile marchese spezzino Filippo Oldoini e della fiorentina Isabella Lamporecchi.
La Spezia, dove visse ma non  fu sepolta, nonostante lo desiderasse, fu la città che molto amò e alla quale sempre pensò  come al  borgo natio, attratta  con nostalgia dal Golfo dei Poeti, da lei romanticamente ribattezzato  "Golfo di Ariel".
Virginia, soprannominata "Nicchia" da Massimo D'Azeglio, divenne la contessa di Castiglione sposando giovanissima il conte Francesco Verasis di Castiglione, che non amava, al quale fu ripetutamente infedele e dal quale poi si separò.
Alta, bionda, di figura armoniosa e snella, una statua di carne, come la definì non senza invidia la principessa di Metternich, con gli occhi cangianti tra l'azzurro e il verde, il nasino all'insù, aveva anche belli mani e piedi, tanto che molti artisti li ritrassero separatamente dal corpo, di sé diceva: Io sono io, e me ne vanto; non voglio niente dalle altre e per le altre. Io valgo molto più di loro. Riconosco che posso non sembrare buona dato il mio carattere fiero, franco e libero, che mi fa essere talvolta cruda e dura. Così qualcuno mi detesta; ma ciò non m'importa. Non ci tengo a piacere a tutti".
Passionale, consapevole del suo fascino,  altera e superba, sprezzante verso le altre donne, amante della libertà e insofferente alla disciplina, animata da irrefrenabile ambizione mondana, Virginia  era anche convinta di essere predestinata ad un destino superiore, di poter passare alla Storia aiutando il Paese.  
Fu Cavour, il suo "brutto cugino", l'unico uomo che, pur subendone il fascino, non cedette alle sue seduzioni, ad inviarla a Parigi, con l'approvazione del re Vittorio Emanuele II, affinché, con l'adulazione e la seduzione, influenzasse favorevolmente verso l'Italia Napoleone III e lo spingesse all'alleanza franco-piemontese.
E fu così che, fra intrighi amorosi e maneggi politici, destreggiandosi fra la diplomazia e l'alcova, divenne una delle poche donne in grado di svolgere, seppur con mezzi discutibili, una funzione politica, esercitando un ruolo importante nella formazione dell'unità d'Italia, e schierandosi a favore della Francia invasa dai prussiani, contribuendo a scrivere un'importante pagina della storia del Risorgimento.
Dopo aver brillato e scintillato tra gioielli preziosi e toilette da favola, tra balli ed amanti, dopo aver conosciuto i fasti, i piaceri e i trionfi della mondanità, finì i suoi giorni come una romantica eroina: ignorata, in solitudine, disperata, quasi folle,  piena di rancori ed  inconsolabile per il fascino perduto.
Chiese di essere sepolta alla Spezia, senza funzione religiosa e senza fiori, senza informare i giornali e le autorità, con una camicia da notte leggera e preziosa,  quella che stava tutta nel pugno di una mano, che aveva indossato la notte trascorsa con Napoleone III a Compiègne, con al collo una collana di perle e ai polsi due braccialetti che tanto aveva cari, sotto il capo il cuscino di velluto ricamato dal figlio Giorgio quand'era bambino, e di avere ai suoi piedi, nella bara, i due cagnolini imbalsamati.
Morì nel 1899 a Parigi; niente di quanto chiese ottenne, né dalla Francia, che aveva aiutato, né dall'Italia che, nonostante i mezzi discutibili, aveva contribuito a creare. 
Nessuno dei suoi estremi desideri fu esaudito: ebbe una regolare funzione religiosa, ai suoi funerali parteciparono i camerieri, un duca e un agente di cambio, fu privata della compagnia dei suoi cani, persino del cuscino del figlio, morto da tempo,  che pure in tutta la vita  non aveva molto amato e seguito ma del quale, in un tardivo sussulto d'istinto materno, si era ricordata, e non  indossò né la famosa camicia della notte di Compiègne né i suoi gioielli, prontamente sottratti dagli eredi d'accordo con l'avvocato compiacente.
Subito dopo la sua morte la polizia, le autorità e  i servizi segreti sabaudi frugarono tra le sue carte e  bruciarono tutte le lettere e i documenti a lei inviati dalle massime personalità del tempo con le quali era entrata in contatto, re, politici, papi e banchieri, come Napoleone III, Bismarck, Cavour, Pio IX, Rothscild,  forse per  cancellare documenti compromettenti o per negare che  l'Italia le era debitrice perché l'Unità era stata conseguita anche attraverso le sue modalità non troppo lecite, ma era stato proprio il capo del governo, Cavour,quando l'aveva spedita a Parigi da Napoleone III, a dire a Virginia: "Usate tutti i mezzi che vi pare, ma riuscite".
La contessa di Castiglione non ebbe nemmeno la tomba in Italia, non fu sepolta alla Spezia, ma nel cimitero di Père Lachaise, dove ancora oggi riposa.
Un poeta anonimo le dedicò questi versi:

Foto della Contessa di Castiglione

Ricordi

Concorso per le Poste. Esame orale, materia “geografia delle comunicazioni”.  Su una cartina muta dell’Europa l’esaminatore mi indica una piccola penisola; prima di rispondere “Crimea” esordisco compiaciuto “il capolavoro diplomatico di Camillo Benso conte di Cavour”. La Storia non era materia di esami, ma per un po’ parlammo di assedio di Sebastopoli e di seconda guerra di indipendenza. Mi congedò con un formale “complimenti!”.