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Il madrigale che ai tuoi occhi canterei
avrebbe l'umiltà e il sentimento
che hanno i greggi nelle sere
sopite e annuvolate dell'inverno.
La castità ignorata delle acque,
l'aroma del grano sotto il cielo
profondo delle notti d'estate,
l'ingenuità pagana dell'incenso
e il profumo di una remota pioggia
che giunge aggrovigliato col vento.
Sei così bambina che le mie tristezze
ascolti distratta e sorridente,
con la bocca dischiusa e lo sguardo
nascosto nel tuo stesso pensiero,
come se la mia passione colma di notte
fosse splendente argento di specchio,
come se la mia storia oscura e intensa
fosse presa da qualche vecchia fiaba.
I tuoi occhi, miniature dei laghi,
guardano come immersi in un sogno.
Sono raggi di luna alla mia penombra,
Catene alle mie braccia e alla mia voce.
Ogni baleno azzurro delle tue pupille
apre un pozzo d'amore nel mio petto.
Ma non posso dissetarmi d'acquasanta,
benchè m'infiammi il sole dei desideri.
Con discrezione il mio canto deridi
odorando le rose dei tuoi seni,
senza pensare al ritmo del mio canto
che ha l'umiltà e il sentimento
dei greggi all'imbrunire, in sere
sopite e annuvolate dell'inverno.
Hai l'anima intatta, addormentata,
e i tuoi occhi son per questo morti.
Ignori il bacio e l'inquietudine.
Per essi non hai versato il tuo spirito.
Quando conoscerai l'amore comprenderai
la tristezza divina che ora è in me,
tristezza di garofani andalusi,
d'ulivo vecchio e di sanguinante cantilena
che piange il tuo sfuggente sguardo.
Occhi azzurri che, coperti di neve
e di gigli sfioriti, vi aprite così distanti
dai miei che, appassionati e scuri,
conoscono le saette e le notti
in riva al mare sotto i limoni.
Spezzerò la mia passione contro una stella.
Davanti a te non posso che tacere,
mormorando il mio dolente madrigale
come un monaco che prega nel convento.
E così dovrò pregare finchè non mi scenda
la pace nel cuore e la neve sui capelli.
Ma il mio amore per te, donna lontana,
darà la sua rosa eterna con il tempo.
Fino ad allora, canterà la mia colomba.
La radice del cipresso mi spezzi le ossa:
mai voi udrete il mio madrigale,
occhi azzurri che guardare non voglio,
ma che pur senza guardarli, danno morte
col pugnale azzurro del ricordo di loro.
Vi chiuderà una mano lasciando ignota
La mia tristezza di cuore ammalato.
Per questo il madrigale che io ti canterei
avrebbe l'umiltà e il sentimento
che hanno i greggi nelle sere
sopite e annuvolate dell'inverno.
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