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notte eterna
Fine,
immerso
nel buio
d'inchiostro,
oleoso,
perfetto,
manto scuro,
ascolto
il nulla
opaco e plumbeo,
della notte
che si ferma,
e pare diventare eterna;
sono stanco di tutto,
di guai,
di pensare,
voglio
solo dormire,
sognare,
viaggiare via
nell'immaginario,
dimenticare,
avere l'oblio di tutto,
non dico niente più,
e decido solo io,
faccio o non faccio,
cerco libertà,
libertà;
e mi confondo
nell'eterno velo in maschera,
di questa notte
enigmatica,
piena di ombre,
e di ganti,
di demoni e di paure;
notte. |
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Ci vorrebbe amicizia
Ci vorrebbe amicizia,
per scacciare il male,
e la malinconia,
che ti prende e
non se ne va via;
ci vorrebbe più amicizia,
per un mondo migliore,
e meno meschino di questo;
poter stringere tante mani,
e mandare via l'odio,
e l'indifferenza;
aprire le porte del cuore,
e dire almeno un sì.
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Inizio notte
Inizio notte,
atmosfera irreale,
il tempo passa lento
e farraginoso,
come una testuggine,
che non cammina;
penso a te,
non chiami;
mentre la notte,
pare infinita.
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Giostra
La vita è
Una lotta contro
La solitudine
Quotidiana,
che ci colpisce
nei vari momenti della giornata;
quando ci ritroviamo soli,
dopo una partenza,
dopo un addio,
nel silenzio della casa,
dentro un auto,
in un posto,
con un a faccia di chi sta
lì per errore;
la vita è una giostra continua,
una pugna,
contro la noia,
il non saper che fare,
dove andare;
per questo,
l'amicizia
diventa importante;
e si cerca di non stare soli.
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Gregge
Gregge,
sempre più la gente
sembra un gregge di pecore,
in preda e vittime
delle mode,
dei condizionamenti
dei luoghi comuni,
di tutte le stupidità;
e c'è razzismo e rifiuto
del diverso,
del differente,
di chi non la pensa
come noi;
società schizoide e
dissociata,
dalle molte facce
false e ipocrite,
e dietro il consumismo
e i beni materiali,
si nasconde violenza e degrado
morale e intellettuale.
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Figure d'autunno
Giorni d'autunno,
fa buio presto,
il tempo corre,
e corrono le foglie
secche ai lati delle strade,
parchi ammantati di fogliame
caduto,
rami ignudi e tesi al cielo,
anneriti dal freddo e dalla pioggia,
qualche foglia ancora pende stracciata;
figure d'autunno,
silenzi e pioggia.
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La vita è ben poca cosa
La vita è ben poca cosa
In fondo,
è breve,
veloce e corta;
a cosa si riduce,
a poche cose semplici,
invecchiare,
stare insieme ai nostri cari,
ammazzare il tempo in qualche modo;
la vita è precaria,
instabile,
incerta,
e il futuro non è mai sicuro;
la vita è provvisoria,
e l'uomo non è che una canna
al vento;
oggi ci sei,
domani non ci sei più,
basta poco per spazzarlo via;
la vita è breve e insicura.
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Come vorrei
Come vorrei,
che fosse possibile,
amarti in pace,
e lasciare il male,
dietro di noi;
stare con te,
e dimenticare il brutto del mondo,
andare avanti per noi,
noi due vicini,
noi due per sempre;
e che tu ascoltassi,
e non ci fossero,
mai parole amare tra noi;
come vorrei.
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Inverno
Silenzio nel mattino,
rumori fiochi,
fuori,
le nubi maligne,
aleggiano basse;
freddo polare,
vetri gelati da
una patina vitrea;
un gatto si rifugia sotto l'auto;
inverno rigido,
coi camini che mandano fumate,
odore di legna,
di umidità,
alberi ignudi,
sembrano figure
disperanti.
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Solo la mia libertà
Alzo le spalle
e me ne sbatto del mondo,
delle parole vuote della gente,
dei giudizi stupidi,
della scempiaggine e
ignoranza quotidiana,
e lo stillicidio del conformismo
piatto della gente.
Alzo le spalle,
e mi tengo caro,
solo la mia libertà,
libertà,
che ho dentro,
in tutti i suoi significati.
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Attimo
Il tempo vola via,
e spazza via i giorni e
gli anni che volano
in un attimo;
e ogni cosa passa
e finisce,
prima o poi;
la felicità sono attimi,
che durano poco,
momenti unici e rari,
che bisogna vivere intensamente,
proprio perché finiscono;
e vorrei fermare tutto,
e restare dove sono,
con i volti cari,
e ritrovare gli amici,
e non dover mai dire addio,
non dover partire,
non dover lasciare;
un attimo,
la felicità,
è un attimo.
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Paesaggio invernale
Paesaggio invernale,
vigneti brulli e gelati,
bianchi di brina,
alberi spogli,
alzano i rami al cielo,
come braccia supplicanti,
terra dorme,
fango e d erba bagnata di piovana;
odore di camini accesi,
alberi di natale sui terrazzi
e luci di natale;
aria di vacanza,
di pausa,
di sonno;
inverno.
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I poeti
I poeti sono
una specie strana,
individui un po' artisti,
un po' sognatori,
un po' illusi,
un po' fragili,
che hanno sempre il cuore in pezzi,
e scrivono di notte,
al rintocco delle ore piccole,
e pensano tanto,
guardano e osservano
i particolari,
i dettagli,
una foglia che cade,
una panchina vuota,
un viale pieno di fogliame ramato,
un tramonto d'autunno;
i poeti cercano umanità,
un sorriso,
una stretta di mano,
e guardano molto in se stessi.
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Zitta
Amore,
sto qui sulla sedia,
col tempo che stenta a passare,
non so che fare,
senza di te;
non parli,
stai zitta;
e io mi perdo,
in me stesso.
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Corre
Il tempo corre,
e non c'è tempo,
di pensare,
di fermare tutto;
di respirare un poco;
corre,
tutto corre,
anche senza di noi.
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In silenzio
Lasciarti mai,
non vorrei;
portarti con me,
e vivere noi due,
gli anni che restano;
grazie per tutto quello
che mi dai;
tu vivi la tua vita,
facendo tante cose;
e di rubarti il sorriso,
non sono capace;
ti guardo in silenzio,
amandoti,
un po' di più.
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