CUENTO DE NAVIDAD


El día siguiente sería Navidad y, mientras los tres
se dirigían a la estación de naves espaciales,
el padre y la madre estaban preocupados. Era el
primer vuelo que el niño realizaría por el espacio,
su primer viaje en cohete, y deseaban que fuera lo
más agradable posible. Cuando en la aduana les
obligaron a dejar el regalo porque pasaba unos pocos
kilos del peso máximo permitido y el arbolito con
sus hermosas velas blancas, sintieron que les quitaban
algo muy importante para celebrar esa fiesta. El niño
esperaba a sus padres en la terminal. Cuando estos
llegaron, murmuraban algo contra los
oficiales interplanetarios.
¿Qué haremos?
Nada, ¿qué podemos hacer?
¡Al niño le hacía tanta ilusión el árbol!
La sirena aulló, y los pasajeros fueron hacia
el cohete de Marte. La madre y el padre fueron
los últimos en entrar. El niño iba entre ellos,
pálido y silencioso.
Ya se me ocurrirá algo --dijo el padre.
¿Qué...? --preguntó el niño.
El cohete despegó y se lanzó hacia arriba al
espacio oscuro. Lanzó una estela de fuego y dejó
atrás la Tierra, un 24 de diciembre de 2052, para
dirigirse a un lugar donde no había tiempo, donde
no había meses, ni años, ni horas. Los pasajeros
durmieron durante el resto del primer "día". Cerca
de medianoche, hora terráquea según sus relojes
neoyorquinos, el niño despertó y dijo:
Quiero mirar por el ojo de buey.
Todavía no --dijo el padre--. Más tarde.
Quiero ver dónde estamos y a dónde vamos.
-- Espera un poco --dijo el padre.
El padre había estado despierto, volviéndose a un
lado y a otro, pensando en la fiesta de Navidad, en
los regalos y en el árbol con sus velas blancas que
había tenido que dejar en la aduana. Al fin creyó
haber encontrado una idea que, si daba resultado,
haría que el viaje fuera feliz y maravilloso.
-- Hijo mío --dijo--, dentro de medía hora será Navidad.
La madre lo miró consternada; había esperado que
de algún modo el niño lo olvidaría. El rostro del
pequeño se iluminó; le temblaron los labios.
-- Sí, ya lo sé. ¿Tendré un regalo? ¿Tendré un
árbol? Me lo prometisteis.
-- Sí, sí. todo eso y mucho más --dijo el padre.
-- Pero... --empezó a decir la madre.
-- Sí --dijo el padre--. Sí, de veras. Todo eso y más,
mucho más. Perdón, un momento. Vuelvo pronto.
Los dejó solos unos veinte minutos.
Cuando regresó, sonreía.
-- Ya es casi la hora.
-- ¿Puedo tener un reloj? --preguntó el niño.
Le dieron el reloj, y el niño lo sostuvo entre los
dedos: un resto del tiempo arrastrado por el fuego,
el silencio y el momento insensible.
¡Navidad! ¡Ya es Navidad! ¿Dónde está mi regalo?
Ven, vamos a verlo --dijo el padre, y
tomó al niño de la mano.
Salieron de la cabina, cruzaron el pasillo y
subieron por una rampa. La madre los seguía.
No entiendo.
Ya lo entenderás --dijo el padre--. Hemos llegado.
Se detuvieron frente a una puerta cerrada que
daba a una cabina. El padre llamó tres veces y
luego dos, empleando un código. La puerta se abrió,
llegó luz desde la cabina, y se oyó un murmullo de voces.
Entra, hijo.
Está oscuro.
No tengas miedo, te llevaré de la mano. Entra, mamá.
Entraron en el cuarto y la puerta se cerró; el cuarto
realmente estaba muy oscuro. Ante ellos se abría un
inmenso ojo de vidrio, el ojo de buey, una ventana
de metro y medio de alto por dos de ancho, por la
cual podían ver el espacio. el niño se quedó sin
aliento, maravillado. Detrás, el padre y la madre
contemplaron el espectáculo, y entonces, en la
oscuridad del cuarto, varias personas se pusieron a cantar.
Feliz Navidad, hijo --dijo el padre.
Resonaron los viejos y familiares villancicos; el
niño avanzó lentamente y aplastó la nariz contra el
frío vidrio del ojo de buey. Y allí se quedó largo rato,
simplemente mirando el espacio, la noche profunda y el
resplandor, el resplandor de cien mil millones de
maravillosas velas blancas.

Ray Bradbury