¡Qué pena me das, España!



Una España llena de jirones
vuelve otra vez a resurgir,
con sus poetas muertos,
sus banderas y balcones.

Sus odios y rencores
sus muertos ya enterrados,
recuerdan lo pasado
una y otra vez.

Dejadlos en sus nichos,
tumbas secas y olvidadas,
en cunetas polvorientas,
en majadas.

Es la España de Alberti, Lorca
y Machado,
de Miguel Hernández,
Cela y Delibes.

Vientos del pueblo me llevan,
a Miguel el de Orihuela,
Hernández para Neruda,
Pablo para la historia.

Son las dos Españas,
que como torres gemelas
se levantan de nuevo,
una frente a otra,
dispuestas a sucumbir.

A quererse y odiarse,
en una historia sin fin,
cainita, visceral, bastarda,
llena de ira,… ¡ruin!

Una brecha que ya
olvidada estaba,
vuelve de nuevo
a resurgir, a ser odiada.

¿Y es que acaso no sabéis?
que las heridas emponzoñadas,
sangrantes e infectadas,
nunca curan, cicatrizan,
si se abren y se arañan,
se zahieren y se atizan
…una y otra vez?

Y en este trágico devenir,
unos la quieren como madre
y otros, como
puta a la que redimir.

Siempre rencorosa madrastra
a sus hijastros amamanta,
con hiel.