♥☼ POR ESTA CALLE ☼♥ Por esta calle, otrora casi mía, voy pisando recuerdos desangrados. Calle confidencial, hacia el secreto; si alguien me ve, dirá que voy de paso. Pisando la hojarasca del otoño, al sofoco opresivo del verano, robándome una rosa en primavera, y en el invierno, sorteando charcos. En clandestinidad viví contigo, si parcas horas, mis mejores años. Esta calle era mía, no era tuya; tuya la casa, y el balcón, y el patio, (la alcoba no era tuya, sino nuestra), también tuyo el hilillo de humo blanco dibujando en el aire formas lúbricas, tu cerebro en acción sobre el tejado. Por esta calle caminaba solo, nunca tú me llevaste de la mano. Me mirabas llegar, discretamente, tras el cristal de la ventana, el tacto, por la anticipación, hecho temblores, y la libido a punto con su látigo. Me mirabas partir, tan soledosa, con ansias de otras horas, casi en llanto. La calle se hizo a mí, como si fuera una farola más, u otro naranjo, pero en circulación, y yo aceptaba cada grieta o relieve en el asfalto como un ‘hola’, un ‘adiós’, un ‘buenas tardes’, y la naturaleza era un abrazo.
Eso era entonces. Hoy, enmudecida, me ve pasar, sin fe, desalmenado.
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