¡Encinares castellanos 

en laderas y altozanos, 

serrijones y colinas 

llenos de oscura maleza, 

encinas, pardas encinas; 

humildad y fortaleza! 

Mientras que llenándoos va 

el hacha de calvijares, 

¿nadie cantaros sabrá, 

encinares? 

El roble es la guerra, el roble 

dice el valor y el coraje, 

rabia inmoble 

en su torcido ramaje; 

y es más rudo 

que la encina, más nervudo, 

más altivo y más señor. 

El alto roble parece 

que recalca y ennudece 

su robustez como atleta 

que, erguido, afinca en el suelo. 

El pino es el mar y el cielo 

y la montaña: el planeta. 

La palmera es el desierto, 

el sol y la lejanía: 

la sed; una fuente fría 

soñada en el campo yerto. 

Las hayas son la leyenda. 

Alguien, en las viejas hayas, 

leía una historia horrenda 

de crímenes y batallas. 

¿Quién ha visto sin temblar 

un hayedo en un pinar? 

Los chopos son la ribera, 

liras de la primavera, 

cerca del agua que fluye, 

pasa y huye, 

viva o lenta, 

que se emboca turbulenta 

o en remanso se dilata. 

En su eterno escalofrío 

copian del agua del río 

las vivas ondas de plata. 

De los parques las olmedas 

son las buenas arboledas 

que nos han visto jugar, 

cuando eran nuestros cabellos 

rubios y, con nieve en ellos, 

nos han de ver meditar. 

Tiene el manzano el olor 

de su poma, 

el eucalipto el aroma 

de sus hojas, de su flor 

el naranjo la fragancia; 

y es del huerto 

la elegancia 

el ciprés oscuro y yerto. 

¿Qué tienes tú, negra encina 

campesina, 

con tus ramas sin color 

en el campo sin verdor; 

con tu tronco ceniciento 

sin esbeltez ni altiveza, 

con tu vigor sin tormento, 

y tu humildad que es firmeza? 

En tu copa ancha y redonda 

nada brilla, 

ni tu verdioscura fronda 

ni tu flor verdiamarilla. 

Nada es lindo ni arrogante 

en tu porte, ni guerrero, 

nada fiero 

que aderece su talante. 

Brotas derecha o torcida 

con esa humildad que cede 

sólo a la ley de la vida, 

que es vivir como se puede. 

El campo mismo se hizo 

árbol en ti, parda encina. 

Ya bajo el sol que calcina, 

ya contra el hielo invernizo, 

el bochorno y la borrasca, 

el agosto y el enero, 

los copos de la nevasca, 

los hilos del aguacero, 

siempre firme, siempre igual, 

impasible, casta y buena, 

¡oh tú, robusta y serena, 

eterna encina rural 

de los negros encinares 

de la raya aragonesa 

y las crestas militares 

de la tierra pamplonesa; 

encinas de Extremadura, 

de Castilla, que hizo a España, 

encinas de la llanura, 

del cerro y de la montaña; 

encinas del alto llano 

que el joven Duero rodea, 

y del Tajo que serpea 

por el suelo toledano; 

encinas de junto al mar 

?en Santander?, encinar 

que pones tu nota arisca, 

como un castellano ceño, 

en Córdoba la morisca, 

y tú, encinar madrileño, 

bajo Guadarrama frío, 

tan hermoso, tan sombrío, 

con tu adustez castellana 

corrigiendo, 

la vanidad y el atuendo 

y la hetiquez cortesana!... 

Ya sé, encinas 

campesinas, 

que os pintaron, con lebreles 

elegantes y corceles, 

los más egregios pinceles, 

y os cantaron los poetas 

augustales, 

que os asordan escopetas 

de cazadores reales; 

mas sois el campo y el lar 

y la sombra tutelar 

de los buenos aldeanos 

que visten parda estameña, 

y que cortan vuestra leña 

con sus manos.