Mis verdaderos hermanos: LOS QUE NO SE RAJAN - LA CUBA DEL GRAN PAPIYO

Cuando sepas que he muerto, no pronuncies mi nombre .

Roque Dalton Garcia

Usted sabe: me quedan algunos meses de vida. Los elegidos de los dioses seguimos estando a la izquierda del corazón. Debidamente condenados como herejes.
Roque Dalton .

Sobre nuestra moral poética .
" No confundir, somos poetas que escribimos desde la clandestinidad en que vivimos.No somos, pues, cómodos e impunes anonimistas: de cara estamos contra el enemigo y cabalgamos muy cerca de él, en la misma pista . Y al sistema y a los hombres que atacamos desde nuestra poesía con nuestras vidas les damos la oportunidad de que se cobren, día tras día ".
(Roque Dalton, Poemas Clandestinos)

UN RECUERDO DE SU OBRA Y DE SUS AVENTURAS

Roque Dalton hacía reír a las piedras. Venía de un país centroamericano y chiquito, que él llevaba tatuado en todo el cuerpo. Allí cayo acribillado a balazos. La poesía de Roque era como él, cariñosa, jodona y peleadora. En la cara y en la poesía de Roque, una guiñada se convertía en un puño en alto.
No precisamos de un minuto de silencio para escuchar su risa clara. Ella suena alto y siempre, matadora de la muerte, en las palabras que nos dejó para celebrar la alegría de creer y de darse.

DESNUDA

Amo tu desnudez
porque desnuda me bebes con los poros,
como hace el agua cuando entre sus paredes me sumerjo.

Tu desnudez derriba con su calor los límites,
me abre todas las puertas para que te adivine,
me toma de la mano como un niño perdido
que en ti dejara quietas su edad y sus preguntas.

Tu piel dulce y salobre que respiro y que sorbo
pasa a ser mi universo, el credo que me nutre;
la aromática lámpara que alzo estando ciego
cuando junto a las sombras los deseos me ladran.

Cuando te me desnudas con los ojos cerrados
cabes en una copa vecina de mi lengua,
cabes entre mis manos como el pan necesario,
cabes bajo mi cuerpo más cabal que su sombra.

El día en que te mueras te enterraré desnuda
para que limpio sea tu reparto en la tierra,
para poder besarte la piel en los caminos,
trenzarte en cada río los cabellos dispersos.

El día en que te mueras te enterraré desnuda,
como cuando nacistes de nuevo entre mis piernas.

Por Qué Escribimos

Uno hece versos y ama la extraña risa de los niños, el subsuelo del hombre que en las ciudades ácidas disfraza su leyenda, la instauración de la alegría que profetiza el humo de las fábricas. Uno tiene en las manos un pequeño país, horribles fechas, muertos como cuchillos exigentes, obispos venenosos, inmensos jóvenes de pie sin más edad que la esperanza, rebeldes panaderas con más poder que un lirio, sastres como la vida, páginas, novias, esporádico pan , hijos enfermos, abogados traidores nietos de la sentencia y lo que fueron, bodas desperdiciadas de impotente varón, madre, pupilas, puentes, rotas fotografías y programas.

Uno se va a morir, mañana, un año, un mes sin pétalos dormidos; disperso va a quedar bajo la tierra y vendrán nuevos hombres pidiendo panoramas.

Preguntarán qué fuimos, quienes con llamas puras les antecedieron, a quienes maldecir con el recuerdo.

Bien. Eso hacemos: custodiamos para ellos el tiempo que nos toca.

( La Ventana en el Rostro - UCA-Editores)

Roque Dalton, alumno de Miguel Mármol en las artes de la resurrección, se salvó dos veces de morir fusilado. Una vez se salvó porque cayó el gobierno y otra vez se salvó porque cayó la pared, gracias a un oportuno terremoto. También se salvó de los torturadores, que lo dejaron maltrecho pero vivo, y de los policías que lo corrieron a balazos.

Y se salvó de los hinchas de fútbol que lo corrieron a pedradas, y se salvó de las furias de una chancha recién parida y de numerosos maridos sedientos de venganza.
Poeta hondo y jodón, Roque prefería tomarse el pelo a tomarse en serio, y así se salvó de la grandilocuencia y de la solemnidad y de otras enfermedades que gravemente aquejan a la poesía política latinoamericana. No se salva de sus compañeros. Son sus propios compañeros quienes condenan a Roque por delito de discrepancia. De al lado tenía que venir esta bala, la única capaz de encontrarlo.

Ese es maldito amor prohibido del salvadoreño. Como dice la canción. ¡La mujer casada es la más sabrosa. “el marido la disfruta y el amante más la goza”.!QUÉ GUANACOS MÁS HIJOS DE LA GRAN PUTA!

EL SALVADOR SERA

El Salvador será un lindo
y sin ( exagerar ) serio país
cuando la clase obrera y el campesinado
lo fertilicen lo peinen lo talqueen
le curen la goma histórica
lo adecenten lo reconstituyan
y lo hechen andar.

El problema es que hoy El Salvador
tiene como mil puyas y cien mil desniveles
quinimil callos y algunas postemillas
cánceres cáscaras caspas shuquedades
llagas fracturas tembladeras tufos.

Habrá que darle un poco de machete
lija torno aguarrás penicilina
baños de asiento besos de pólvora.

âDeberían dar premios de resistencia por ser Salvadoreño,â dijo , dijo Roque, el que nunca va a descansar en paz,porque âqué cosa más jodida es descansar en paz,â en Un libro levemente odioso. Sufría de amor por El Salvador, se moría de frío por El Salvador y de rabia y de risa.
De Roque todos hablan a risa abierta, como si no hubiera muerto,
como si no lo hubieran matado en El Salvador el mes en que cumplía cuarenta años, mayo de 1975, los mismo guerrilleros empeñados en su misma lucha.
De Roque, todos los que lo conocieron dicen que era un personaje a todo dar, y resulta fácil imaginarlo haciendo del entusiasmo y la sinceridad un mérito literario.

No , los vientos no huyeron de su asombro y su cara Roque Dalton asesinado a los cuarenta años fue siempre,hasta el último momento, un sorprendido, un cielo tomado por asalto, una risa interrumpida.
Y de la cara de Centroamérica no huirá tampoco el viento,
porque sabrá levantarse y en el último momento dispará contra el asesino

Y POR ESTO, SEÃORES Y SEÃARAS ME VALEEE VERRGAAAA ,EL FANATISMO, Y EL FALSO EDUCADO, JOJOJO

OH LIGARQUIA

Dedicado al núcleo de la clase interna lacayo-dominante, que incluye una apreciación nada personal sobre lo que le cabe esperar de su amo, a juzgar por los vientos que soplan. Oh ligarquía ma drasta con marido asesino vestida de piqué como una buitra acechaste en las ramas del enredo de la Historia ridícula como todo lo malo hay que acabar contigo gorda asna con garras tigra de palo cruel y más cruel y todavía odiando te hacés cargo de la delicia del pollo no de la horrible retorcida de buche del traspatio cenás con el abogado pero solo dormís tranquila por el pobre cuilio maje chucha insepulta y emperifollada Gran Arquitecta de las cárceles y de la mayoría de enfermos que se quedan afuera del Hospital vieja matona de alma intestinal una tacita de oro y de café y una pistola un crucifijo de conchanácar y un garrote oligarquía bacinilla de plata del obispo y jefa del obispo puñal de oro y veneno del Presidente y mantenedora del Presidente caja de gastos chichos de Míster Rockefeller coyota del seños Embajador rufiana de la patria oligarquía hoy más que todo náufraga que quiere undir al barco depósito recargado de mierda del avión imperial y amenaza tormenta.

Roque Dalton: vuelta de tuerca

José Steinsleger

La Jornada

Si los asesinos del poeta salvadoreño Roque Dalton (10 de mayo de 1975) hubiesen sido hombres "de izquierda", el suicidio o el monasterio eran su destino. Pero en el libro autobiográfico Crónica entre los espejos (2003), Eduardo Sancho (ex comandante Fermán Cienfuegos) dice que el crimen fue un "error", exculpando a quien dio la orden de fusilamiento: Joaquín Villalobos.
En una entrevista concedida en mayo de 2003, el periodista Juan José Dalton, hijo de Roque, dice: "... ¿qué clase de gente es ésa?; ¿qué les ha pasado?; ¿qué ética se mueve en El Salvador?... aquí se hace un homenaje al que mandó matar a monseñor Romero, se le rinde tributo a quienes asesinaron a los jesuitas y se mantiene en la impunidad a los que mataron al poeta más destacado de este país".
Ambas situaciones responden a un drama que puede ser desdoblado: primero, que la derecha de la izquierda (la hay) asesinó a una piedra angular de la poesía latinoamericana y, segundo, que la izquierda de la derecha (de moda) no rinde homenaje a hombres como Roque Dalton.
Entre los aspectos más desquiciantes de la izquierda figura la idea de que el hábito hace al monje. La anarquista Fanny Kaplan intentó matar a Lenin en 1918. Años después, Stalin adoptó una política de derecha que pasó por izquierda. Incluyendo a los renegados, la dirección sandinista fue corrupta. ¿El pueblo de Sandino también?
"¡Cuídate, España, de tu propia España!/ ¡Cuídate de la hoz sin el martillo, cuídate del martillo sin la hoz!" Así murió Roque Dalton, disidente por izquierda del partido comunista salvadoreño, autor de un notable ensayo sobre César Vallejo (1963) y muerto por no cuidarse de "los leales ciento por ciento" (Vallejo, España, aparta de mí este cáliz, XIV). Desatinos del subdesarrollo político que tuvo elocuencia impar con el "apoyo crítico" del partido comunista argentino al régimen genocida de los militares (1976-83).
Ante conductas que la izquierda revolucionaria suele calificar de "errores", la derecha saca partido. A Villalobos, por ejemplo, lo premia con becas, consultorías, tribuna y espacio en medios de comunicación. Tampoco falta el aderezo literario de los izquierdistas "modernos". Profilácticamente ("yo, que estuve ahí") preguntan qué es izquierda, qué es derecha. Si hay talento, el imperio y las editoriales de la corona española, agradecidos. Si no, da igual.
Los puentes entre la non-fiction-novel y la realidad son fantásticos. En la novela póstuma Pobrecito poeta que era yo (1986), Roque cuenta que en 1965 recibió en San Salvador varias visitas de un agente gringo de la CIA: "... de inmediato se notaba que ese hombre había tomado posesión de mi suerte y destino y desde su primera aparición trató de subrayarme esta impresión".
El agente le dice que puede meterlo preso. "Tú sabes cómo son los militares. Yo he venido a darte una salida conveniente y útil para todos." Mostrándole su pasaporte, que Roque había perdido en La Habana, el agente le mostró la capacidad y alcance de la CIA. "Tú puedes ayudarnos a evitar la violencia comunista... Tú decides vivir como un escritor, como un estudioso, no como un delincuente... Si te niegas nosotros le haremos saber a tu partido, por medio de la gente que tenemos dentro, que toda esta información nos la diste tú... No vas a quedar como un héroe, sino como un traidor."
La firmeza ideológica hizo que Roque se negase a semejante propuesta. Pero le contó la historia a un amigo íntimo. Diez años después, el Ejército Revolucionario del Pueblo (ERP) asesinó al poeta y hasta hoy no existe un informe serio de los hechos.
"Pragmático", Sancho ha sugerido que "por salud mental" hay que ir olvidándose de quién mató a Dalton. Por su lado, Villalobos ha brindado distintas versiones, aunque observando que la CIA no tenía tal penetración en el ERP.
El 1º de febrero de 1992, al iniciarse el cese de fuego en El Salvador, primera de la ceremonias ante la sociedad del martirizado país centroamericano, Joaquín Villalobos habló en nombre del Frente Farabundo Martí para la Liberación Nacional (FMLN):
"Los salvadoreños somos excepcionales y hemos pasado bien la más dura prueba de nuestra historia. Dalton, en su Poema de amor, describe muy bien a los salvadoreños como 'los hacelotodo, los comelotodo, los vendelotodo'. Lancémonos a trabajar por el futuro para dejar de 'ser los tristes más tristes del mundo' y comenzar a vivir con felicidad la paz."
En 1998, el converso declaró: "Consolidarme profesionalmente en función de mi familia, ése es mi objetivo fundamental". ("Un guerrillero en Oxford", El País, 13/12/98). Antes había prestado servicios de contrainsurgencia en Chiapas y hoy asesora a los paramilitares del narcopresidente colombiano Alvaro Uribe, a más de escribir a menudo contra Cuba y Venezuela.
El estilo de vida que el agente de la CIA ofreció a Roque Dalton es el que hoy ostenta su asesino. En cambio, el espíritu del poeta, liberado ya de su cuerpo arrojado a los perros y los buitres, impregna de conciencia y guía con sus letras la dignidad del pueblo salvadoreño.

SALUDOS REVOLUCIONARIOS

(Gran Papiyo)

El Santatareco perdio un tornillo.......

Azalita usted me causa ternura: ? no sé por qué!

Pero esto se debo de responder como dios manda!

Azali5
No me falta un tornillo, he expresado el sentir popular de una época de luchas, y he querido dejar entre ver (el alma desnuda de ese idioma popular salvadoreño, tan fuerte, tan pedante como en los miles de bares y burdeles, en los cuales suenan los machetazos, en medio de los gemidos eróticos de las reinas del sexo comercial, ( “el segundo hogar” del salvadoreño desesperado por la injusticia) pero tan lleno de verdades como el dolor que se sienten en todo el cuerpo después de una horrible herida de bala.

NO siempre Azali, hablar malas palabras es el símbolo de querer ofender, ni de querer hacer reír, sino también el símbolo de querer sentir en carne propia (el alma desnudad, sincera “como una muchacha cuando se entrega al Amor con el alma liberada, ) ese gran sentir popular.

Azali Usted es la única que tendrá el privilegio que le hable un poco de mi vida privada: En realidad soy santaneco y nací en el ceno de una familia acomodada, me eduque en colegios privados. MI madre era Licenciada en Administración de Empresa, y mi padre Ingeniero civil. MI padre también era “cafetalero” lo cual significa que mi país dueño de cafetales.

En este sentido conocí y viví en carne propia la conducta que popularmente se conoce en mi país como (costumbres finas) Después con mi Novia conocí un mundo más amplio, el mundo popular donde está la gente en masas, donde están los que no pueden leer ni escribir, los hijos de los zapateros de los carpinteros, de los albañiles, de los vendedores ambulantes, los hijos de los verdaderos malacates, de las prostitutas, de los maricones, de los brujos, de los pastores evangélicos (come gallinas) etc.

He aquí Azalita, le expongo las diferencia del clases en la sociedad capitalistas. Le expongo el racismo social que hay dentro del capitalismo, le expongo la verdad de la “libertad” burguesa (explotar al trabajador) ¿Qué es el trabajador para el pensamiento de un Burgués? ¡Un perro, quién está obligado hacer lo que manda el patrón! Y de acá nace la lucha de clases, apreciable amiga. Por lo cual no me falta ningún tornillo sino qué al contrario hasta reservas tengo.