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El rincón de la poesía: Poesías sin tiempo
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Respuesta  Mensaje 1 de 1 en el tema 
De: 2158Fenice  (Mensaje original) Enviado: 24/06/2010 05:20

                                                                                                    

HOMBRE QUE MIRA MÁS ALLÁ DE SUS NARICES

  

Hoy me despierto tosco y solitario
no tengo a nadie para dar mis quejas
nadie a quien echar mis culpas de quietud

sé que hoy me van a cerrar todas las puertas,
que no llegará cierta carta que espero,
que habrá malas noticias en los diarios,
que la que quiero no pensará en mí
y lo que es muchísimo peor
pensarán en mí los coroneles
que el mundo será un oscuro
paquete de angustias
que muchos otros aquí o en cualquier parte
se sentirán también toscos y solos
que el cielo se derrumbará
como un techo podrido
y hasta mi sombra
se burlará de mis confianzas

menos mal que me conozco

menos mal que mañana o a más tardar pasado
sé que despertaré alegre y solidario,
con mi culpita bien lavada y planchada,
y no sólo se me abrirán las puertas
sino también las ventanas y las vidas,
y la carta que espero llegará
y la leeré seis o siete veces
y las malas noticias de los diarios
no alcanzarán a cubrir las buenas nuevas
y la que quiero
pensará en mi hasta conmoverse
y lo que es muchísimo mejor
los coroneles me echarán al olvido
y no sólo yo muchos otros también
se sentirán solidarios y alegres
y a nadie le importará
que el cielo se derrumbe
y más de uno dirá que ya era hora
y mi sombra empezará a mirarme con respeto

será buena tan buena la jornada
que desde ya mi soledad se espanta.

Mario Benedetti

"La palabra es un ala del silencio..." Pablo Neruda

SONETO LXIV                                                                      

(Cien sonetos de amor, Tarde)

 

De tanto amor mi vida se tiñó de violeta
y fui de rumbo en rumbo como las aves ciegas

hasta llegar a tu ventana, amiga mía:
tú sentiste un rumor de corazón quebrado

y allí de la tinieblas me levanté a tu pecho,
sin ser y sin saber fui a la torre del trigo,
surgí para vivir entre tus manos,
me levanté del mar a tu alegría.

Nadie puede contar lo que te debo, es lúcido
lo que te debo, amor, y es como una raíz
natal de Araucanía, lo que te debo, amada.

Es sin duda estrellado todo lo que te debo,
lo que te debo es como el pozo de una zona silvestre

en donde guardó el tiempo relámpagos errantes.

Pablo Neruda, 1959

 

  

No camines delante mío,podría no seguirte

 

No camines detrás mío,no sabría dónde conducirte

Camina a mi lado y seremos siempre amigos.

Anonimo chino

 

Hasta que tengamos recuerdos,

el pasado perdura

Hasta que tengamos esperanzas,

el futuro nos espera

Hasta que tengamos amigos,

el presente vale la pena de ser vivido.

Anonimo

                                                                                                 

Tierra nativa
 


" Es la luz misma,la que abrió mis ojos toda ligera y tibia como un sueño, sosegada en colores delicados sobre las formas puras de las cosas. 
El encanto de aquella tierra llana,extendida como una mano abierta,
adonde el limonero encima de la fuente suspendía su fruto entre el ramaje. 
El muro viejo en cuya barda abría a la tarde su flor azul la enredadera,
y al cual la golondrina en el verano tornaba siempre hacia su antiguo nido. 
El susurro del agua alimentando,con su música insomne en el silencio,
los sueños que la vida aún no corrompe,el futuro que espera como página blanca. 
Todo vuelve otra vez vivo a la mente, irreparable ya con el andar del tiempo,
y su recuerdo ahora me traspasa el pecho,tal puñal fino y seguro. 
Raíz del tronco verde,¿Quién la arranca?Aquel amor primero,
¿Quién lo vence?Tu sueño y tu recuerdo,¿Quién lo olvida,tierra nativa,más mía cuanto más lejana? "

 Luis Cernuda (España - 1902-1963)

  

Cuando se mueren los sueños 

 

Saldrá el sol mañana, floreceran los jazmines, llegará la primavera, nacerán amores, hijos, historias, poemas, brotarán hasta los árboles secos, pero las ventanas de aquellas ilusiones perdidas, cerrarán sus postigos, las luces se harán pozos oscuros, y recién entonces , tu y yo , podremos llorar.

Cuando un sueño se muere, uno comienza lentamente a morir, y lo hace sin dejar huellas, callado sin despedidas, arrugando el interior de los bolsillos, retrayéndose como quien huye, evitando el estruendo,
esperando una lluvia, que tarda en llegar.

El redoble de los tambores se va acallando y las primeras sombras de la noche deslizan su cortina de misterio y soledad.
Algo concluye, se va, desaparece, muda
y el dolor que grita su nombre, sabe a final, han muerto los sueños, ya no tenemos la utopía y alguien recoge las cenizas del incendio.

Silvio Lerer (Argentina)



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