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El rincón de la poesía: Recorriendo almas ...
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Respuesta  Mensaje 1 de 1 en el tema 
De: 2158Fenice  (Mensaje original) Enviado: 02/12/2010 12:49
 
 
  
  
  
  
  
 
 
                                                                                                                                                                                                     
  
  
... pero que todos sepan que no he muerto;

que hay un establo de oro en mis labios;

que soy el pequeño amigo del viento Oeste;

que soy la sombra inmensa de mis lágrimas.

Federico García Lorca
 
********************************************************
  
                                                 AHORA                                                
  
Francisco Álvarez Hidalgo
  
Quiéreme como si hoy fuera mi muerte,
con desesperación ilimitada.
Yo lo haré como si hoy fuera a perderte
en un anochecer sin alborada.
 
******************** 
  ABROJOS  II

Rubén Darío, 1886

¿Cómo decía usted, amigo mío?
¿Que el amor es un río? No es extraño.
Es ciertamente un río
que uniéndose al confluente del desvío,
va a perderse en el mar del desengaño.

********************

Soneto LXIX


Tal vez no ser es ser sin que tú seas,
sin que vayas cortando el mediodía
como una flor azul, sin que camines
más tarde por la niebla y los ladrillos,
sin esa luz que llevas en la mano
que tal vez otros no verán dorada,
que tal vez nadie supo que crecía
como el origen rojo de la rosa,
sin que seas, en fin, sin que vinieras
brusca, incitante, a conocer mi vida,
ráfaga de rosal, trigo del viento,
y desde entonces soy porque tú eres,
y desde entonces eres, soy y somos,
y por amor seré, serás, seremos.
  
Pablo Neruda
 
 
 
 
 
                                                                                                                                                                                                                                    

Si  tan solo pudiera ...

  
Si tan solo pudiera correr trás las palabras ...
alcanzarlas pero son tan rápidas, tan ágiles,
huyen de mí, se esconden entre mis nostalgias las de ayer,
de hoy y porqué no también las de mañana.
Son tan burlonas,ríen de mí a carcajadas que rompen
el silente descanso de la almohada.
Si pudiera correr trás las palabras ... y atraparlas ...
Dibujaría con ellas mis caminos polvorientos de tristeza,
mis ríos turbulentos en soledades viejas,mis aguas mansas
donde afloran sin censura las quimeras o mis muros levantados
con lágrimas de piedras,con sueños de cal
y emociones de arena.
Si tan solo pudiera correr trás las palabras ...
y encontrar las mejores que quedan ... construiría el futuro
con un amor sin razones ni fronteras, sin distancia ni tiempo dure un día,
un mes, un año o la eternidad que aún resta.
Si tan solo pudiera correr trás las palabras ... pero son tan ágiles,
tan rápidas, que aunque me lanzo a correr trás ellas
no puedo alcanzarlas ni atraparlas ni dibujar con ellas
ni construir mundos nuevos sin razones ni fronteras
ni encontrar las mejores palabras ... que aún quedan ....

Anny Marsan

**************************

LA FUENTE  
  
Por la carretera de Alcañices
marcha el auto .
El hombre , que ha vuelto ,
le pide al chofer
que conduzca despacio ,
mira entre los árboles
que bordean el camino
tratando de reconocer , algo .
Llegaron a un lugar
que llaman El Puerto ,
allí se bajó el visitante
a beber el agua de una fuente
que recordaba más grande ;
pero el agua , clara y pura ,
seguía como antes .
Calmó su sed ,
mitigó sus nostalgias .
Como en sueños , la mano acercó
una y otra vez ,
a su boca sedienta de patria ,
el líquido cristalino y transparente
que lo llevaba a la infancia .
Era el agua milagrosa
de su tierra , por tanto tiempo lejana ,
que volvía a bautizarlo ,
y llenaba su alma
desgastada por la distancia ,
de vivencias entrañables ,
de reconocidas fragancias .
 
Carmen Iris de León (Arg)
 
************************************
ESTO ES AMOR 

Esto es amor, esto es amor, yo siento
en todo átomo vivo un pensamiento.
Yo soy una y soy mil, todas las vidas
pasan por mí, me muerden sus heridas.
Y no puedo ya más, en cada gota
de mi sangre hay un grito y una nota.
Y me doblo, me doblo bajo el peso
de un beso enorme, de un enorme beso. 

Alfonsina Storni  

 

 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 

                                                                                                                                                                                                                                    

                                                                                                                                                                                          

DE LAS MUJERES PARA LAS MUJERES
 
                     

                                     CUÉNTALE                                           

Cuéntale ...
Que antes que ella naciera
Yo ya te arrullaba
En mis brazos
Y enjugaba tus lágrimas
Cuando llorabas ...

Cuéntale ...
Que cuando te enfermabas
Yo velaba tu cuna
Noche tras noche
Sin descansar.

Cuéntale ...
Que tu primera sonrisa
Y tu primera palabra
Fueron nada más para mí...
 
Que yo guié tus primeros pasos,
Que yo te llevaba
De la mano a la escuela
Para que aprendieras a escribir.

Y si algo te pasaba,
Yo me moría de angustia...

Cuéntale ...
Que cuando la conociste,
Yo participé de tus sueños

Y cuando te casaste,
Quedó un hueco inmenso
En la casa.
Y yo me quedé
Muy triste, pero no dije
Nada porque yo sabía que
Ibas a ser feliz ...

Cuéntale ...
Que yo la quiero porque
Tú la quieres,
Cuéntale, cuéntale todo esto, a tu mujer ...
 

Anna Pérez de Béjan 

  

                                                              ÑATORE  MAY                                                                   
  
María Olimpia de Obaldía
(Panamá 1891-1991)
                                                           
¿" Comuniyó "? pregunto
a la india macilenta
que en pos de su hombre adusto
marcha con lento andar,
" Ñatore may " contesta
sin levantar los ojos:
tan solo mira el polvo,
remedo de su faz.
" Ñatore ... " y la doblega
la mochila a la espalda
y la agobia la curva
de su misión fatal ...
Y su hijo cuando nazca
acaso muera inerme,
que sólo puede darle
el jugo maternal;
su leche macerada
con golpes del marido;
caldeada por la piedra
en donde muele el pan;
mezclada con fermentos
de incógnitos rencores,
de anhelos subconscientes
inmensos como el mar ...

 

 

              

     


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