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Respuesta  Mensaje 1 de 2 en el tema 
De: 2158Fenice  (Mensaje original) Enviado: 18/05/2011 06:19

                                                                                                                                                                 

ÉXTASIS

 

Cada rosa gentil ayer nacida,cada aurora

que apunta entre sonrojos,

dejan mi alma en el éxtasis sumida...

¡Nunca se cansan de mirar mis ojos

el perpetuo milagro de la vida!

Años ha que contemplo las estrellas

en las diáfanas noches españolas

 

y las encuentro cada vez más bellas.

¡Años ha que en el mar,conmigo a solas,

de las olas escucho las querellas,

y aun me pasma el prodigio de las olas!

Cada vez hallo la Naturaleza más

sobrenatural,más pura y santa,

para mí,en rededor,todo es belleza;

y con la misma plenitud me encanta

la boca de la madre cuando reza

 

que la boca del niño cuando canta.

Quiero ser inmortal,con sed intensa,

porque es maravilloso el panorama

con que nos brinda la creación inmensa;

porque cada lucero me reclama,

diciéndome,al brillar:«Aquí se piensa,

también aquí se lucha, aquí se ama».

AMADO NERVO

                                                                             

 

 
 

 

AMANECER

( de Fervor de Buenos Aires) 

Jorge Luis Borges

 

En la honda noche universal 

que apenas contradicen los faroles 

una racha perdida ha ofendido las calles

taciturnas como presentimiento

tembloroso del amanecer horrible que

ronda los arrabales desmantelados del

mundo. 

Curioso de la sombra y acobardado

por la amenaza del alba  reviví la tremenda

conjetura de Schopenhauer y de Berkeley 

que declara que el mundo es una actividad

de la mente,un sueño de las almas, 

sin base ni propósito ni volumen.

Y ya que la ideas no son eternas como el

mármol sino inmortales como un bosque o

un río,la doctrina anterior asumió otra

forma en el alba y la superstición de esa

hora cuando la luz como una

enredadera va a implicar las paredes de la

sombra,doblegó mi razón y trazó el

capricho siguiente:

Si  están ajenas de sustancia las cosas 

y si esta numerosa Buenos Aires 

no es más que un sueño que erigen

en compartida magia las almas,

hay un instante en que peligra 

desaforadamente  su ser y es el instante

estremecido del alba,cuando son pocos los

que sueñan el mundo y sólo algunos

trasnochadores conservan,cenicienta y

apenas bosquejada,la imagen de las calles

que definirán después con los otros. 

¡Hora en que el sueño pertinaz de la vida

corre peligro de quebranto,hora en que

le será fácil a Dios matar del todo Su obra!

Pero de nuevo el mundo se ha salvado,

La luz discurre inventado sucios colores

y con algún remordimiento de mi

complicidad en el resurgimiento del día

solicito mi casa,atónita y glacial en la luz

blanca,mientras un pájaro detiene el

silencio y la noche gastada se ha quedado

en los ojos de los ciegos.

 

 

Andar, Andar

 

Para hoy hemos forjado el pensamiento,

para ayer se nos dio la remembranza;

para mañana un doble enfrentamiento

de desesperación y de esperanza.Andar, andar.

He llegado hasta aquí. No lo esperaba.O tal vez sí.

Caminos azarosos también tienen su fin,

y desembocan sin opción de retorno.

Tantos murieron antes de su tiempo

sin saber que morían; en los ojos,

clavados en el techo,no flotaban porqués,

ni había fondo de sombras en que nada

la zozobra,ni sonrisas había, ni sollozos.

¿Tal vez serenidad? No, inadvertencia.

Morir era algo que sucede a otros.

Para uno mismo sólo era dormirse,

internarse en parajes nebulosos, entrar ciego

en la noche,con transitoriedad, sin protocolo.

Pero cuantos entraron no volvieron,

ni a los balcones tibios, luminosos

de la mañana, ni al agreste aroma

de los eucaliptales, ni al sonoro

despertar de la fronda renacida.

Inmóviles quedaron, en reposo.

Y los demás seguimos caminando;

sin saber hacia dónde, ni tampoco

con qué finalidad, sólo adelante,

a veces descansando entre los olmos,

combatiendo enemigos invisibles,

o acariciando cúpulas de gozo.

Los hubo que se fueron rezagando,

quizá despedazados por los lobos;

nunca se sabe quién se va perdiendo

por el sendero, no se vuelve el rostro;

cada cual, solitario, avanza al ritmo

de sus alas de pluma o pies de plomo.

Yo he llegado hasta aquí. Mi recorrido,

parece a veces largo, a veces corto.

Aún me queda camino, no sé cuánto.

Tampoco importa mucho, pues no somos

dueños del paradójico destino,ni del tiempo

que impone sus antojos.

Me tomaré un descanso en este oasis

que no me ofrece ni porqués ni cómos,

y quizá luego, al reanudar la marcha,

me acompañe tu brazo sobre el hombro.

Francisco Álvarez Hidalgo

 
 

Espero no sean repetidas,estoy por terminar de copiarlas ... es la búsqueda de tantos años de trabajo¿Estaré chiflada?Admitirlo es importante

 



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Respuesta  Mensaje 2 de 2 en el tema 
De: karmyna Enviado: 19/05/2011 01:43
 
Gracias por compartirnos tan lindas poesias
siempre es un placer leerte
 
feliz jueves
 
karmyna


 
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