( CLICK ) Mis Tres Mosqueteros Barullo que recorre la vereda, el paso del tiempo destiñe mi memoria, asemejándose al vacío de mi copa. Ya no está el campito de la vuelta tampoco el conventillo. Ilusiones que pintábamos habitando los sueños. Bosque de eucaliptus, héroes montados en escobas viejas. Se fugan los amigos buscando en esas tardecitas (sin las siestas)  fábulas perdidas. Siento los silencios, el llamado a mi puerta para ir a jugar..... Pelota o Bolita ?. Mis tres mosqueteros no se han ido están en cada árbol, en cada baldosa van conmigo. Haciendo equilibrio sobre los cordones, empujando algún barquito de papel para llegar primero a la esquina. Las plantas se secaron, alguien mató el cerco de rosas y malvones que quedaba de paso a la canchita. El edificio adonde estaba el arco no deja escuchar los gritos de ése gol, racimo de abrazos... Y un solo corazón. Allí rieron, allí quedaron. Dejándome en la tierra cómo único contacto.   Jorge  de León