Pincelada

(Para Valentín Giró, Poeta)            
                                      
El Sol, ya a fin de la jornada,        
desde occidente vigila                
como una enorme pupila                
de roja sangre inyectada.              
                                      
Amplia mar, ensangrentada,            
grave, imponente y tranquila,          
finge la luz que vacua                
en la celeste morada.                  
                                      
Con dulce melancolía,                  
la tarde doliente y fría,              
va cerrando el áureo broche.          
                                      
Mientras grave y lentamente            
va conduciendo a Occidente            
su catafalco la noche.